La moto file à toute allure sur le long de la Côte d’Azur. Un sourire sur les lèvres, Rose De Bresson accélère, dépassant de près de 100 kilomètres par heure la limitation de vitesse autorisée. Elle sentait l’adrénaline envahir son sang et elle accéléra encore, doubla des voitures trop lentes. Elle le savait : le moindre faux pas et s’en serait finit d’elle. Mais bon, dieu, qu’est-ce que c’était bon ! Elle savait que ses amis moldus étaient largués depuis longtemps. Mais elle s’en fichait. Pour une fois qu’elle pouvait librement faire de la moto. Du haut de ses seize ans, elle n’en était pas à sa première infraction. En fait, quand on connaissait Rose, on savait qu’elle était loin d’être la petite fille sage. On savait aussi qu’elle avait tendance, malgré son haut rang dans la société sorcière, à faire n’importe quoi ce qui lui valait une réputation de folle furieuse et de folle dingue qu’elle assumait totalement et s’en contre fichait d’ailleurs. Les conventions ? Elle ne savait à vrai dire pas ce que ça voulait dire. Elle était elle-même le fruit d’une désobéissance même-si elle ne le savait pas encore. Alors les conventions… Une autre voiture fut doublée et la jeune femme mit son clignotant pour prendre la prochaine sortie. Elle aurait bien aimé rouler plus souvent avec sa moto mais elle savait qu’elle ne pouvait pas l’emmener à Beauxbâtons. Déjà que chez elle s’était limite… Enfin, la jeune fille finit cependant par ralentir tant dis qu’elle entrait dans la ville de Nice. Elle roula encore une bonne demi-heure avant d’arriver chez elle. La demeure des De Bresson s’apparentait plus à un château qu’autre chose. Les De Bresson, malgré le fait qu’elle ne soit plus que la dernière descendante de cette famille autrefois importante, avaient gardés leur prestige d’entant et avaient su s’imposer dans la société sorcière comme étant des sorciers respectables. Ainsi, la jeune fille côtoyait principalement la haute sphère, l’élite, la crème de la crème, mais avait toujours su, qu’elle ne faisait pas partie de ce monde. Elle ne savait pas pourquoi, mais elle ne s’était jamais sentie à sa place dans cette société arriérée et décidément trop vieux jeu. Pourtant, elle avait toujours essayé de faire plaisir à son oncle chez qui elle vivait depuis que sa mère était morte quand elle était en bas âge. Mais elle savait qu’elle le désespérait souvent à cause de son comportement parfois… Très à elle on va dire. Mais elle savait qu’il l’aimait comme un père avec sa fille et entre eux, ils n’y avaient pas de chichis. Ils se parlaient ouvertement, s’engueulaient aussi comme un père et sa fille le faisaient même-si ça n’avait jamais été son rôle. Mais le souvenir d’Eleanore De Bresson restait et quand Charles regardait sa nièce, il ne pouvait s’empêcher d’y reconnaître sa chère et tendre sœur disparue trop tôt. Rose arriva alors dans l’allée principale de la propriété et sa moto finit par s’arrêter au niveau du garage un peu plus loin. Elle coupa alors le contact et posa son pied au sol. Un jeune homme arriva alors pour lui donner main forte sans pour autant la toucher. Rose enleva son casque et vint secouer sa tête pour que ses cheveux reprennent une forme correcte. Son regard chocolat se posa ensuite sur le jeune garçon qui n’était autre qu’un serviteur et elle lui adressa alors un sourire éclatant : « Bonjour François ! Comment vas-tu ? » Le jeune garçon se mit alors à rougir. Depuis le temps qu’il travaillait ici, il ne s’était toujours pas habitué à la familiarité de la jeune femme. La brune sortit alors de sa moto et le garçon lui répondit : « Je vais très bien Mademoiselle… » « Come on Francis ! » La française qui venait de s’exprimer dans un anglais parfait vit le jeune homme embarrassé. « Je… Laissez-moi prendre votre casque Rose.  » « Je peux le faire moi-même tu sais… » « Excusez-moi, Made…Rose, mais je suis payé pour ça. Et puis ça me fait plaisir de vous aider. » Rose le regarda un instant les sourcils froncés et légèrement contrariée. Elle n’aimait pas spécialement qu’on touche à ses affaires et trouvait relativement aberrant que des gens soient payés pour ranger son bordel. Surtout qu’elle était vraiment bordélique. Elle se résigna malgré tout et confia son casque au jeune homme avant de lui dire au revoir et de se diriger vers son chez elle. Elle décida cependant de ne pas passer par la porte principale et fit le tour, passant par la cour arrière. Elle finit par arriver au niveau de la véranda où son regard fut attiré par deux silhouettes. Curieuse, elle s’approcha des deux silhouette et finit par reconnaître son oncle et un autre homme, grand et aux airs froids. Apparemment, ils semblaient avoir une discussion intéressante voir grave. La jeune fille toqua à la porte pour annoncer son arrivée ce qui apparemment, surpris les deux hommes. Un silence s’installa alors mais Rose finit par le briser en s’exclamant : « Bah fallait me le dire que t’attendais ton amant Charlou ! Je serais revenue plus tard ! » Consciente que ce qu’elle venait de dire était totalement décousu et déplacé, elle ne fut aucunement surprise de voir la tête totalement déconfite de son oncle. Mais il y avait autre chose dans son expression, quelque chose de plus grave qui échappait totalement à la brune. Elle reprit alors : « Bon si tu veux, je peux vous laisse faire hein… Je fais comme-ci j’avais rien vu et puis je reviens plus tard… » « Rose… » commença son oncle mais il fut interrompu par la jeune fille : « Non mais sérieusement, tu sais que je n’ai aucun problème avec ça hein… » « Rose… » « Mais bon, je me demande vraiment ce que tu fous avec un mec qui me ressemble pas mal… » « Rose ! T’as fini là ? Je peux en placer une ? » s’exclama alors son oncle les bras croisés et les sourcils froncés. Rose comprit alors que le sujet était plus grave que prévu et elle se tut, attendant la suite. « Donc c’est elle. » Cette fois, c’était la voix de l’homme juste à côté. Il avait décidément un accent très prononcé malgré son français sans faute. Un accent peut-être de l’est… Mais l’attention de Rose se porta alors sur cet homme et elle le regarda d’avantage. « Oui, Monsieur Cetner, c’est bien elle. » L’homme regarda à son tour sa jeune fille et Rose fut alors frappée par un élément qui ne pouvait décidément pas passer inaperçue. Ce visage, elle le connaissait décidément trop bien vu qu’il s’agissait en partir du sien. Sentant que quelque chose n’allait pas, Rose continua d’observer cet homme qui lui ressemblait mais celui-ci reprit : « Eh bien, on peut dire qu’elle ressemble beaucoup plus à sa pute de mère qu’à moi. » Gros silence. Rose crut se sentit défaillir. Charles posa alors un regard étonné sur l’homme en question. Son père. C’était son père. Son père qui faisait surface après seize ans de silence. Elle avait toujours su qu’elle avait été abandonnée par son père. Mais elle n’avait jamais connu l’identité de celui-ci. « Je… Vous demande pardon ? » « T’as parfaitement compris ce qu’il vient de dire Charlou. Ce connard qui apparemment se trouve être mon père, vient de traiter ta défunte sœur et ma très chère mère de pute. » répliqua alors plus agressivement Rose qui venait de croiser les bras et regardait toujours son père qui avait les poings serrés à présent et était rouge. « Rose c’est sans doute un malentendu… » « Ca n’est pas un malentendu Monsieur De Bresson. Si j’avais su que cette imbécile était enceinte et aurait engendré ça, j’aurais tout fait pour que ça n’arrive pas ! » Il se tourna ensuite vers Rose et pointa son doigt vers elle : « Toi, tu es une aberration de la nature. Une impure qui ne mérite même pas de vivre ! » La jeune fille commença alors voir rouge. Comment osait-il ? Il se ramenait ici, apprenait qu’elle était sa fille, insultait sa mère et l’insultait elle… Mais… PARDON ?! « Et vous, père, vous êtes un sale connard qui aurait mieux fait de savoir ranger sa queue quand il était temps. Je vous rappelle que vous étiez deux et que ma mère n’est pas tombé enceinte par l’opération de Merlin ! » « Espèce de sale petite… » « Monsieur Cetner, dehors. » La voix de Charles résonna alors dans la salle, froide et tranchante. Le silence retomba alors et le slave récupéra alors sa veste d’un geste énervé et avant de passer la porte pour partir il se tourna vers Rose et la menaça alors : « Toi, n’espère pas que je te reconnaisse… » « Me faire reconnaître par un connard dans ton genre, certainement pas ! » « Et ne pense même pas faire partie de ma vie ou quoique ce soit d’autres ! » « T’inquiète pas pour ça. » Et sans attendre d’avantage, l’homme s’en alla en parlant en une langue que la jeune femme ne connaissait pas et dont elle s’en fichait. Le regard de Rose tomba alors sur son oncle totalement ahurit par la situation. Voilà comment Rose Ewa De Bresson rencontra son père.

Depuis cet épisode, Rose De Bresson s’informa un peu plus sur cet homme qui se disait être son père. Avec ses recherches, elle finit par apprendre que son nom complet était Alojzy Cetner, sang-pure polonais de son état et qui avait une femme avec qui il n’avait encore pas eut d’enfant. De toute évidence, cette femme était tout simplement stérile et son père était allé trouver réconfort dans les bras d’une autre, sa mère. Mais apparemment, il ne s’attendait pas du tout à se retrouver seize ans plus tard avec une fille bâtarde sur les bras. Qu’était-il seulement venu chercher ici ? Rose savait que son oncle était tombé sur cet homme lors d’une soirée mondaine et avait été frappé par la ressemblance avec sa nièce, faisant tout de suite le lien. Ainsi, il avait invité cet homme chez eux et avait fait en sorte de faire connaissance avec sa fille. Mais Charles ne s’était de toute évidence pas attendu à cette réaction de la part de cet homme, et si le comportement de sa nièce l’avait au départ totalement désespéré, il lui pardonnait allègrement ceci. Depuis ce jour, Rose, après ses enquêtes avait passé le plus clair de son temps à aligner conneries sur conneries. Elève à Beauxbâtons, Charles recevait sans cesse des lettres lui faisait part du comportement de sa nièce. Plusieurs disputes avaient éclatés entre les deux mais Charles avait parfaitement compris la situation : sa nièce vivait mal cet épisode et il ne pouvait que la comprendre. Elle avait déjà perdu sa mère et son père réapparaissait pour la rejeter. Mais Rose, à vrai dire, s’était plutôt mis dans la tête dans un premier temps de faire parler d’elle pour que son père entende parler d’elle. L’idée d’être rejetée de la sorte lui avait fait beaucoup plus mal qu’elle ne voulait l’avouer et la jeune fille s’enfonçait encore plus dans cette drogue qu’était le danger. Ainsi, elle était plusieurs fois rentrée en effraction dans le bureau du concierge pour récupérer des objets de farces et attrapes à Beauxbâtons. A croire qu’elle voulait se faire renvoyer de là. Et c’était tout à fait une motivation de Rose. Elle détestait à vrai dire cet établissement trop parfait et remplis de filles toutes plus chiantes et filles à maman les unes que les autres. Rose n’avait pas besoin de confort, ni de richesse, juste des activités en permanence. Ainsi, passait-elle son temps à faire des conneries mais aussi de se renseigner sur sa famille paternelle et sur le monde dans lequel vivait son père. Et un élément avait retenu l’attention de Rose : Durmstrang. Elle s’était renseignée sur cette école et elle avait décidé que si elle en avait l’occasion, elle irait là-bas. Malheureusement, après quelques recherches, elle s’était rendue compte que l’école n’acceptait pas les sangs impurs comme ils disaient. Furieuse, elle avait trouvé l’affaire encore plus injuste. Alors, de la période de ses seize à ses dix-neuf ans, elle avait décrété qu’elle ferait tout pour attirer l’attention de ce père qui ne l’aimait pas et ne l’aimerait décidément jamais. Et puis un jour, elle avait décidé de voler une voiture moldue. Devenant une experte totale dans ce domaine, elle n’avait pas eu de mal à l’ouvrir et elle avait filé. La jeune fille avait cependant une règle d’or, même si elle volait des voitures, elle s’accordait toujours à les remettre à l’heure place. Ainsi, était-elle revenue à l’endroit précis et avait redéposé la voiture à sa place mais à peine eut-elle le temps de sortir de la voiture qu’elle s’était faite embarquée par deux policiers qui avaient été appelés à cause de la disparition de la voiture. La jeune fille, du haut de ses dix-neuf ans, avait donc passé sa toute première nuit en garde à vue avec une bande d’alcoolique et deux prostituées qui s’étaient faites chopées. Elle avait bien entendu, comme sa sociabilité naturelle le voulait, fait connaissance avec eux et avait même entreprit de regarder s’ils étaient en bonne santé (elle avait commencé des études de médicomagie). Quand Charles De Bresson arriva pour récupérer sa nièce, il fut surprit de constater que la jeune fille était en train d’examiner un homme qui sentait l’alcool à plein nez. « Oh, Charlou ! Attend deux secondes, je finis avec Monsieur. » lui demanda-t-elle comme-ci s’était la chose la plus naturelle du monde. Finalement, la jeune fille, une fois qu’elle eut finit, pris congé de ses pseudos-patients et sortit de la cellule. Charles lui faisait face. Mais au lieu d’y lire de la sévérité sur le visage, une certaine inquiétude s’y trouvait. Il ne décrocha pas un mot et Rose put enfin récupérer ses affaires. Puis, ils rentrèrent dans la voiture où le chauffeur les attendait et ils s’installèrent à l’arrière. Un long silence précéda leur entrée dans la voiture. Silence qui finit par être brisé par Charles qui regardait sa nièce : « Rose, je sais que tu es perturbée par tout ça mais… » « Oh please !  Ne commence pas avec tes discours pseudos-paternels d’accord ? » L’homme se tourna alors totalement vers sa nièce et lui prit les mains pour qu’elle le regarde. La brune plongea alors son regard dans celui de son oncle et l’écouta : « Ecoute, je m’inquiète pour toi. Je sais que ça n’est pas une situation facile mais… Tu sais qu’on t’aime nous et on t’aimera toujours. » Une certaine émotion se lut alors dans le visage de Charles et Rose le regarda longuement avant de s’adoucir : « Oui je sais Charlou. » « Alors s’il te plait, essaie de prendre soin de toi. Ca compte énormément pour nous. » Un sourire se dessina sur les lèvres de Rose et elle lui répondit doucement : « Je vais essayer. » Il se détourna alors d’elle et regarda la route. La jeune fille regarda un long moment cette figure de père qui se trouvait à côté d’elle. En cet instant, elle l’aimait plus que tout au monde et aurait tout donné pour éviter d’être une déception de temps en temps à ses yeux. Après un petit temps, la voix de Rose s’éleva dans l’habitacle : « Charlou ? » « Oui, Rosie ? » « Je t’aime. » Une sourire se dessina alors sur les lèvres de l’homme et il passa ses bras autour des épaules de sa nièce avant de lui répondre après un baiser sur le front : « Moi aussi je t’aime ma Rosie » Plusieurs jours se succédèrent après cet épisode et puis, un matin, Charles, alors qu’il passait devant la chambre de Rose, se risqua à y rentrer. Ce qu’il y découvrit le laissa pantois. Sa nièce était en train de s’affairer à faire sa valise, balançant toutes ses affaires en boule dedans. « Rose, qu’est ce que tu fais ? »   « Je m’en vais en Bulgarie. » « Quoi ? Comment ça ? » « J’ai envoyé mon dossier scolaire à Durmstrang. Ils acceptent les sang-mêlés et nés-moldus maintenant. J’ai été accepté. » Charles regarda sa nièce avec des yeux ronds alors qu’elle s’affairait avec ses affaires. « Mais Rose, tu ne sais pas parler un mot de bulgare ! » « Je sais, et c’est pour ça que je m’en vais deux mois avant la rentrée. » « Mais… Et ton copain, comment tu vas faire ? » Rose s’arrêta alors de faire ce qu’elle était en train de faire et éclata de rire avant de répondre à son oncle : « Qui ? Henry ? Oh ! c’est pas une grande perte ! Il dure deux secondes au lit ! »

Story of my life

Plusieurs semaines s’étaient écoulées depuis qu’Ewa s’était sortie de cette mauvaise affaire. Après deux semaines d’hospitalisation, la jeune femme avait fini par retrouver une alimentation normale. La plupart de ses cicatrices avaient disparu grâce à l’excellent médicomage du service, mais la jeune femme tenait à garder la cicatrice qu’elle avait au cou à cause de la lame du couteau faite par l’homme. Une blessure de guerre disait-elle. Mais la jeune femme avait cependant entendu le bilan du médicomage à son chef : il fallait qu’elle soit suivie psychologiquement. Ewa éxecuta alors les ordres de son boss, beaucoup plus doux qu’à l’ordinaire. A croire que cet épisode l’avait aussi affecté. Il fallait le dire, il y avait eu une taupe qui avait fait sauter la couverture d’Ewa, mettant ainsi en danger l’un de ses meilleurs éléments. Il lui avait promis qu’il trouverait le coupable. Mais Ewa notait une certaine pitié dans le regard d’Ivan Ivakov. Elle savait parfaitement ce qu’il pensait : qu’elle n’était qu’une femme brisée avec tout ce qu’elle avait subi. Il fallait dire que la rumeur des sévices sexuels qu’elle avait subis avait vite fait le tour du service. Mais la jeune femme n’eut pas le temps de voir ces autres collège qu’on l’avait expédiée en France se reposer chez elle avec une suivit psychologique. Autant dire qu’Ewa avait l’impression de devenir totalement folle à cause de son inactivité. Bien sûr, Kastryo lui rendait parfois visite mais à cause des missions, il ne pouvait pas être là tout le temps et Ewa devait l’avouer, elle était un peu jalouse de le voir partir en mission sans elle. Enfin, au moins, elle avait sa grand-mère pour lui faire passer le temps. Madame De Bresson était une femme bien à elle, excentrique et encore plus depuis la mort de son mari. Ewa se reposait souvent chez elle et que ne fut pas sa surprise quand elle découvrit un jour, un homme un peu plus vieux qu’elle dans son propre lit, totalement nu.  Après un moment de confusion totale, Ewa avait appris que sa grand-mère avait une activité sexuelle passionnante et s’amusait à le faire de partout avec des hommes plus jeune qu’elle. Ewa n’était pas sûre que ce soit une bonne idée d’en parler à Charles, le fils de sa grand-mère. Elle l’avait déjà suffisamment choqué de fois. Les séances de psy progressaient lentement mais sûrement. Ewa ne cherchait pas à aller contre les ordres et ne cherchait pas non plus à opposer de résistance. Tout ce qu’elle voulait s’était retourner en mission le plus vite possible. Mais ce jour-là, elle avait reçu la consigne qu’elle pouvait revenir travailler au bureau pendant un certain temps. Son état s’était amélioré bien qu’Ewa faisait souvent face à des cauchemars et semblait parfois totalement déconnectée de la réalité. Mais décidée à revenir au bureau, elle avait fait ses bagages et avait emménagé sans ménagement chez Kastryo qui l’avait accueilli les bras ouvert. Elle devait le remarquer aussi, quelque chose avait changé entre eux depuis qu’ils s’étaient retrouvés. Peut-être était-ce ces nouvelles attentions à son égard qui lui faisait bizarre, ou alors le fait qu’il soit encore plus présent dans sa vie. Mais elle sentait que les choses avaient changés. Sauf qu’elle n’arrivait pas à se dire si c’était en bien ou en mal. Ce jour-là, elle était arrivée au boulot et Kastryo était venue la voir : ils interrogeaient l’homme qui avait essayé de la tuer au couteau et que Kastryo avait simplement endolorisé. La jeune femme quitta alors ce qu’elle avait à faire et était immédiatement rentrée dans la salle d’observation qui donnait sur la salle d’interrogatoire. L’homme était en mauvaise forme apparemment. Ces collègues n’avaient pas hésités à avoir la main lourde sur lui. Le regard totalement vide d’Ewa se dévisageait cet homme assis sur cette chaise. Il était seul dans la pièce. Mais Ewa écouta alors la discussion qui se déroulait entre un de ses collègues et son patron qui avaient notés sa venue : « Il ne veut rien dire pour l’instant. » « On doit pourtant trouver une solution. » La discussion continua encore et un peu, quand soudainement la voix d’Ewa se fit entendre : « Je veux le faire parler. » Trois paires d’yeux se tournèrent alors vers elle. Ewa posa alors à son tour son regard sur les trois hommes. « Tu es sûre que c’est une bonne idée ? » « On peut ramener le psy pour voir ce qu’il dit si tu veux. Mais vous aurez plus de chances avec moi. » Le silence se fit alors dans la petite salle. Ewa sentait que Kastryo n’était pas d’accord mais son regard restait fixé sur son chef qui la regarda un long moment avant de donner son accord : « D’accord. Tu as champ libre. » Elle acquiesça alors de la tête et se tourna de nouveau vers la vitre teintée d’où elle voyait l’homme. Elle donna quelques consignes à un de ses collègues qui partit lui chercher ce dont elle avait besoin et finit par lui amener un dossier qui contenait l’identité et la vie de l’homme. Pendant qu’elle le parcourait rapidement, Kastryo s’approcha alors d’elle lui demandant : « Tu ne devrais pas faire ça. » « Il faut bien qu’il parle non ? » « Et toi ? Ton état de… » « Arrête de jouer les chevaliers protecteurs, je ne suis plus en danger Krys. » Elle referma d’un coup sec le dossier et se tourna vers lui, toujours son regard vide d’expression : « Lui, si. » Et sans attendre, elle sortir de la salle pour rentrer dans l’autre où se trouvait l’homme. Refermant alors la porte derrière-elle, elle resta un moment devant la porte, regardant l’homme dont elle rêvait parfois dans ses cauchemars. Celui-ci à sa vue se mit à rire :  « Oh c’est pas vrai ! On m’envoie maintenant la petite pute de service. » Un sourrie apparut sur les lèvres d’Ewa qui se déplaça enfin pendant que l’autre parlait : « Alors toi, tu vas être quoi ? La gentille ou la méchante ? Personnellement je pencherais plutôt pour la soumise. » Il se mit de nouveau à rire et elle tira la chaise pour s’asseoir en face de lui. « Mais dis-moi, tu en veux encore ? Je sais que… » Mais soudainement, au moment où il s’y attendait le moins, un couteau vint trancher net les doigts de sa main droite. Un cri s’échappa alors de sa bouche et il vint tenir sa main soudainement qui saignait à flot toujours en hurlant. Ewa souriait toujours en le regardant et pourtant paraissait d’un calme exemplaire, comme-ci elle regardait un film. Elle savait que derrière la vitre, dans l’autre salle, Kastryo faisait en sorte qu’on la sorte de là avant que ça ne dégénère d’avantage. Mais elle avait le champ libre n’est-ce pas ? Ewa s’enfonça alors dans sa chaise et croisa les jambes, tout en disant en continuant de regarder l’homme gémir : « Je ne vais pas être aussi douce que mes collègues à ton égard, alors je te conseil de répondre à mes questions.  » « Sale péta… » Mais il n’eut pas le temps de dire autre chose que cette fois, Ewa dans un mouvment rapide et précis enfonça le couteau dans l’autre main de l’homme qui hurla de plus belle. Cette fois, la jeune femme était d’une froideur et agressivité impressionnante et la colère commençait à envahir ses traits. Les images de ce qu’on lui avait fait subir lui revenaient et une soudaine haine se déchaîna en elle. Il allait payer, elle le jurait. « Qui m’a vendue ? » L’homme refusa de répondre et elle retira le couteau avant de le replanter à un autre endroit sur la main. Il hurla encore, mais il finit par répondre à sa question. La jeune femme demanda ensuite en enfonçant de plus belle le couteau dans la main ce qui déclencha un hurlement de douleur à l’homme : « Pour qui travailles-tu ? » L’homme se mit alors à pleurer de douleur devant elle et répondit à sa question encore une fois. La jeune femme tourna récupéra alors le couteau et tourna la tête vers la vitre teinté. Une voix se fit entendre, celle de son boss : « C’est parfait, Ewa. » La jeune femme se leva alors et ouvrit la porte mais soudainement, la voix de l’homme se fit entendre : « Sale chienne. J’aurais dû te couper la gorge pendant que je te sautais et que tu suppliais…  » La jeune femme referma alors la porte et cette fois à clef. Elle savait qu’elle n’avait pas beaucoup de temps devant elle et qu’on finirait par défoncer cette porte. Cette fois, la voix de Kastryo raisonnait dans l’habitacle : « Ewa, ne fait pas ça… » « Quel plaisir ça a été de pouvoir m’enfoncer en toi pendant que tu étais incapable d’agir… » « Ewa … » La jeune femme s’était tournée vers l’homme et cette fois-ci, le calme était revenu sur son visage. Plus elle entendait la voix de cet homme qui relatait ce qu’il lui avait fait, plus elle était sûre de ce qu’elle allait faire. Bientôt, des coups se firent entendre à la porte mais la jeune femme, soudainement, se mit à chantonner. Sa voix raisonna dans la pièce et sans savoir pourquoi, les coups s’arrêtèrent au niveau de la porte. La jeune femme fit alors le tour de la table. Son regard croisa celui de l’homme qui la regardait un instant les yeux écarquillés. C’était exactement le même air qu’il lui chantait que quand il avait abusé d’elle. Elle finit par se positionner derrière-lui et vint saisir ses cheveux pour lui redresser la tête. Elle vit alors son regard apeuré et terrorisé. Elle vint alors positionner la lame au niveau de la gorge de celui-ci. Et puis la chanson s’arrêta. Le silence prit de nouveau place dans la salle. Silence qui fut brisé par l’homme, la suppliant : « Pitié… » Et soudainement, elle exécuta le geste. Le sang coula à flot sur la table tant dis que la vie de l’homme s’échappait de lui progressivement. Elle lâcha alors le couteau qui tomba au sol et sortit de la salle. C’était Kastryo qui avait essayé de défoncer la porte. Elle passa alors devant lui sans le voir, tremblante et le regard vide. Et soudainement, la jeune femme sentit un sentiment qu’elle n’avait pas ressenti depuis une éternité. La paix.

La jeune femme retire alors le drap blanc de son corps et glisse à l’extérieur du grand lit de l’hôtel. Sans aucune pudeur, elle se déplaça dans la chambre alors que dans le lit, un homme d’âge mûr s’y tenait, se redressant sur les coudes. Un an avait passé après tout ça. Ewa s’en était remise depuis un long moment déjà et elle avait aussi repris ses activités depuis longtemps. Elle savait que Kastryo, comme beaucoup d’autres, avaient été particulièrement choqués de ce qu’elle avait fait mais depuis ce fameux jour, un certain respect animait les membres des services secrets de Bulgarie quand Ewa était dans les parages. Il fallait dire qu’elle n’était pas femme à se laisser abattre et elle avait su rebondir comme elle le devait, continuait de remplir ses missions avec toujours excellence. Kastryo l’avait harcelée pendant des semaines pour lui demander comment elle allait et si elle avait besoin de quelque chose. Jusqu’au jour où, Ewa, énervée lui avait dit que s’il continuait à la traiter comme une infirme, elle se barrait de chez lui. Immédiatement, il avait arrêté de s’inquiéter pour elle et voyant qu’elle vivait parfaitement normalement avec tout ça, avait ensuite arrêté de s’inquiéter et leur relation était redevenue comme avant… A quelques changements près. Plus rien n’était comme avant à vrai dire mais les deux ne souhaitaient pas se le dire. Dans un même temps, le patron d’Ewa, Ivan, chef du service, avait amorcé un rapprochement envers elle, sans doute impressionné par ce petit bout de femme. Et bien qu’au début la jeune femme eut repoussé ses avances, elle avait fini par céder. L’idée que ce qu’elle faisait était immoral lui avait effleuré l’esprit. Mais pour une femme qui avait couché avec bon nombre d’hommes, avait couché avec Pavel et son père et fait d’autres choses encore, elle n’éprouvait pas une seconde de remord de coucher avec un homme marié. Surtout qu’elle l’avait déjà fait. Enfin, tant qu’ils n’étaient pas découverts ça lui allait. Elle savait aussi que si ça se savait, sa propre carrière serait remise en question. Avoir les faveurs de son boss comportait des risques. Mais la jeune femme en était arrivée à un point, où elle s’en fichait complètement. Cependant, elle devait l’avouer, quand elle était en face de Kastryo, elle avait dû mal à ne pas ressentir une certaine culpabilité. Comme-ci elle faisait quelque chose de mal à son égard. Stupide, ils n’étaient même pas ensemble et ça n’arriverait sans doute jamais. La jeune femme secoua cependant la tête et chassa le jeune homme de ses pensées. Elle sentait le regard désireux de l’homme sur elle, mais la jeune femme n’était pas prête à recommencer pour l’instant. Elle se dirigea alors vers la salle de bain pour prendre une douche et finit par en sortir une quinzaine de minutes plus tard. Il n’avait toujours pas bougée du lit et la regardait s’habiller. Elle finit par rompre le silence : « Bon, tu me la donne cette mission ? » « Oh, tu ne veux pas encore profiter de cette chambre ? » Elle leva les yeux au ciel et agrafa son soutien-gorge avant de se tourner en sous-vêtements vers l’homme : « Et toi ? T’as pas une femme à aller baiser ? » Il lui offrit pour réponse un silence. La jeune femme se détourna de nouveau de lui et enfila sa jupe. Elle l’entendit alors sortir du lit et prendre son sac pour y fouiller. Puis, avant qu’elle ait eu le temps de réagir, elle sentit qu’il l’embrassait dans le cou. La jeune femme leva les yeux au ciel et un instant, elle soupira. Elle ne l’aimait pas cet homme. Elle ne savait même pas pourquoi elle couchait avec lui. Il n’était pas spécialement mauvais mais elle avait déjà eu à faire à mieux et… Kastryo lui manquait. Bloquée sur cette pensée, elle vit alors apparaitre un dossier sous ses yeux. Elle essaya de s’en saisir mais il lui recula le dossier des mains : « Tu ne l’ouvriras que quand tu seras arrivée à Rome. » Intriguée par le ton de sa voix autoritaire, il continua à l’embrasser dans le cou. La jeune femme répondit alors : « Ok. » Il lui donna alors le dossier et se sépara d’elle pour aller prendre sa douche. La jeune femme le regarda un long moment, les sourcils froncés. Elle ne savait pas à quel point ce fameux dossier allait changer sa vie.

Elle passa les portes de l’hôtel italien avec sa valise avec elle. Ewa s’arrêta alors à l’entrée et son regard parcourut alors l’assistance. Son regard s’arrêta alors sur un jeune homme qu’elle connaissait très bien. Kastryo s’avançait déjà vers elle, un sourire aux lèvres. Il vint poser ses lèvres sur sa joue, un peu trop près de la bouche d’ailleurs, mais elle était trop préoccupée pour y faire attention. Puis il lui dit : « Je suis content de te voir. » Elle lui sourit en toute réponse et il entreprit de prendre sa valise. En le regardant faire, une certaine tristesse apparut sur le visage d’Ewa. Etait-il seulement au courant de ce qu’elle devait faire ? Il n’en avait pas l’air comme ça en tout cas. Mais Ewa ne voulait pas aborder le sujet avec lui. Elle savait qu’elle ferait sa mission quoiqu’il lui en coûte, même-si, elle le sentait, elle allait passer le reste de sa vie malheureuse de ce qu’elle allait faire. Ils se dirigèrent alors vers la réception et Kastryo commanda une chambre à son nom. Un sourire se forma sur ses lèvres quand elle remarqua qu’il avait demandé une chambre avec un lit double. Ils finirent par se faire attribuer une chambre et Kastryo et elle se dirigèrent vers la chambre. Dans l’ascenseur, la jeune femme ne put s’empêcher de le regarder du coin de l’œil. Devait-elle le faire ou pas ? Elle pouvait aussi le laisser la tuer. Ou alors… Ils pourraient trouver une solution. Il y en avait des tas… Elle n’eut pas le temps de réfléchir d’avantage que l’ascenseur s’arrêta et qu’elle passa devant lui. Ils arrivèrent à la chambre 302 et rentèrent. Tout ici respirait le luxe et la propreté. Ewa s’avança alors dans la pièce pour visiter. Le grand lit était impeccablement fait, la pièce était doucement illuminée par le soleil italien. C’est un bon endroit pour mourir, songea-t-elle. La jeune femme s’approcha alors de la fenêtre pour regarder dehors. On y voyait le Colisée parfaitement bien.  « Bon, tu veux faire quoi ? A moins que tu aies une mission ? » Elle se tourna alors vers son meilleur ami et lui dit doucement : « Ma mission peut être retardée plus tard. » Elle déglutit difficilement. Si seulement. Elle ne savait même pas comment elle allait s’y prendre pour le… Elle chassa cette idée de sa tête et continua une lueur malicieuse dans le regard : « J’ai envie de profiter un peu. C’est cool les missions mais on n’en profite jamais vraiment. Alors allons découvrir Rome la Grande !  Ah et je veux manger les plus grosses glaces de la ville, les meilleures pâtes et… » Un sourire se dessina sur les lèvres de Kastryo au fur et à mesure qu’il l’entendait parler. Ils passèrent ainsi la journée à arpenter les rues de Rome, mangeant glace sur glace à la demande d’Ewa, faisant même des photos devant la fontaine de Trevi, magnifique bijou d’architecture. Ewa essayait de faire semblant d’être heureuse. Et au fond, c’était le cas. Elle était ravie d’être ici avec lui, surtout qu’ils s’étaient promis d’y aller ensemble un jour. Elle essayait de ne pas penser à ce qu’elle allait faire. Elle essayait de vivre ces instants avec lui et seulement lui. Et il semblait heureux lui aussi. Elle aurait tout donné à cet instant pour que ce ne soit pas lui sa mission. Ils finirent à un moment donné par s’arrêter dans un magasin et Kastryo attendit Ewa dehors. La jeune femme connaissait le magasin comme ayant une double facette. En premier lieu c’était l’endroit rêvé pour des objets en tout genre et souvenir mais de l’autre côté, c’était en réalité un apothicaire magique. Elle finit par en sortir, se forçant à sourire et brandissant le souvenir devant Kastryo en lui disant : « Elle a intérêt d’aimer ma grand-mère ! Sinon la prochaine fois je lui prends un gode !... Ou alors j’embarque un bel étalon italien… » Le soir arriva alors et ils finirent par rentrer à l’hôtel. Ils commandèrent le plus gros dînés qu’ils avaient pu manger de leur vie, demandant tous les plats possibles et faisant littéralement criser la réceptionniste. Finalement, le repas leur fut servi en chambre. Kastryo remercia le garçon et ils se retrouvèrent seuls. Ewa parcourait la table pour voir les différents plats et s’exclama : « Oh my fucking god ! On a du homard ! C’est bon ça ? » « T’en n’as jamais mangé ? » « Petite, j’avais peur qu’il ne m’attaque. Et puis après je n’ai jamais eu l’occasion d’en manger… Jusqu’à maintenant. » Kastryo éclata de rire. Elle se tourna alors vers lui et croisa les bras : « C’est ça, fout toi de ma gueule, en attendant c’est pas ta grand-mère qui t’as fait la peur de ta vie à l’âge de 5 ans… » « Allez, petite fille, accorde-moi cette danse. » Il pointa alors sa baguette vers la radio et bientôt, un slow en sortit. Ewa s’approcha alors de lui en souriant et ils commencèrent à danser sans un mot. Au fur et à mesure du slow, Ewa referma d’avantage ses bras autour de lui, comme-ci elle avait peur qu’il ne lui échappe. Une immense tristesse la prit alors et elle eut envie de tout lui dire. Elle avait envie de pleurer et de lui dire qu’elle était idiote. Idiote de se comporter comme elle le faisait, de coucher avec un homme qu’elle n’aimait décidément pas, idiote de penser qu’eux, leur amitié et plus encore durerait toute la vie. Mais aucun mot ne franchit ses lèvres et quand ils se séparèrent, Ewa lui sourit doucement en lui disant : « On va manger ? » Il acquiesça et ils se mirent alors à table. Il lui servit alors le vin et elle se servit de différents plats. Un instant, il se leva pour aller éteindre la radio et elle en profita alors, exécutant le geste non sans une hésitation. Mais quand elle lâcha le poison dans son verre à lui, elle eut l’impression qu’elle se le donnait à elle. Il revint alors s’asseoir et ils commencèrent alors à manger. Elle le vit alors se saisir de son verre. Elle pouvait encore tout arrêter. Elle pouvait encore lui dire, lui sauver la vie. Mais il était sa mission et elle ne pouvait pas … Aller contre les ordres. Mais qu’avait-il fait pour mériter ça ? Il avait toujours été un bon agent. Qu’avait-il bien pu se passer pour qu’elle soit obligée de faire ça ? Kastryo porta alors le liquide à ses lèvres et Ewa resta bouche close. Il reposa alors le verre sur la table. Elle ne pouvait pas attendre comme ça. Elle ne pouvait pas… Soudainement, elle se leva et lui tendit la main en lui disant : « Je veux danser encore, s’il te plait. » Il se leva et la musique reprit. Elle tournait dans ses bras et eut envie que ce moment ne s’arrête jamais. Mais bientôt, le poison fit son effet et soudainement, Kastryo eut une faiblesse et elle dût le rattraper pour ne pas qu’il tombe et se fasse mal. Elle le déposa alors sur le sol doucement en maintenant sa tête. Il était en train de s’asphyxier. Ewa posa alors la tête de son ami sur ses genoux et les larmes lui vinrent aux yeux. Elle voulut dire quelque chose mais dans un dernier souffle elle entendit sortir de la bouche de Kastryo comme une prière : « Rose… »

Elle regardait alors son reflet dans la glace un long moment. Non, cette robe n’allait décidément pas. Elle la jeta alors plus loin et se tourna vers l’ensemble des vêtements noirs qu’elle avait disposé sur le lit. Son regard chocolat, triste, regardait ses vêtements. Kastryo était mort, tué de sa propre man et aujourd’hui n’était autre que son enterrement. Ewa était arrivée chez les Utkin qu’elle connaissait très bien à présent et avait constaté les dégâts qu’elle avait causés. La famille était en deuil. Tout n’était que tristesse dans cette demeure. Ewa aurait voulu leur dire que c’était elle, elle qui avait fait tout ça et les aurait laissé volontiers la tuer si besoin était. Elle n’avait plus rien à perdre après tout. Elle n’avait plus de meilleur ami, plus de boulot… Deux jours après la fin de sa mission, elle était rentrée dans le bureau d’Ivan et avait  donné sa démission. Son patron n’avait pas tenté de l’en empêcher, faisant simplement part de ses regrets et lui assurant qu’il lui donnerait de très bonnes recommandations si elle comptait retravailler par la suite. Elle n’avait rien répondu et était sortie de son bureau pour ne plus jamais y rentrer. Elle avait passé ensuite le reste de sa semaine en France, enfermée dans sa chambre. Même la bonne humeur de sa grand-mère n’arrivait pas à la sortir de sa culpabilité et de ses larmes. Et puis était arrivé la lettre des Utkin pour lui dire que l’enterrement avait lieu ce fameux jour. Elle y était allée sans plus de cérémonie et ce fameux matin, elle était encore en train de choisir sa tenue. Elle avait le cœur lourd, pleuré il y a peu. Elle décida de s’asseoir alors sur le lit. Aurait-elle seulement la force d’y aller ? Il le fallait, c’est ce qu’il aurait voulu. Elle avait même préparé un discours pour lui … On vint alors toquer à sa porte pour lui dire qu’ils allaient bientôt partir. La jeune femme se releva alors brusquement pour s’habiller le plus rapidement possible, mettant une robe noire simple et chaussant des escarpins tout aussi noirs. Elle sortit alors de la chambre et rejoignit les Utkin. La cérémonie se déroula dans le petit cimetière russe. Il y avait du monde. De toute évidence, et à juste titre, Kastryo avait été apprécié. Et puis arriva le moment du discours. Elle se retrouva alors devant tous ces gens et déplia son papier. Ses mains tremblaient. Un instant son regard croisa celui humide de la mère de son meilleur ami et alors qu’elle s’apprêta à lire son papier, elle se ravisa, le refermant. Et elle improvisa un truc totalement faux mais qui lui valut des compliments à la fin de la cérémonie. Elle ne parla jamais de ce qu’elle avait écrit dessus et conserva ses notes dans ses affaires. A la fin de cette longue journée, la jeune femme s’enferma dans la chambre qu’on lui avait attribuée et siffla une bouteille de vin dans son lit, pleurant la perte de son meilleur ami.

Le vent dans les cheveux, l'air marrin dans le nez et la vision du rocher qui s'agrandit. Elle releva ses lunettes de soleil de son nez et regarda autour d’elle, un sourire aux lèvres. Elle avait l’impression que ça faisait une éternité qu’elle n’était pas revenue ici. Rien n’avait changé en l’espèce de 3 ans, bientôt 4. Ils venaient d'arriver par bateau et la jeune femme arrêta sa contemplation de cet endroit qu'elle eut appelé maison il y a de cela quelques années encore pour débarquer dans le village à côté de Durmstrang. Valise à la main, en short court et avec un débardeur, elle sentait les regards droits sur elle. Evidemment, elle détonnait totalement dans le décor car même s’il faisait relativement chaud, ça n’était pas suffisant pour venir habiller de la sorte. Mais asymbolique, Ewa ne ressentait pas les effets de la température sur son corps et de toute façon s’en fichait bien. Elle revenait de France et avait avant ça, suite à l’enterrement de Kastryo qui s’était déroulé en mai dernier, fait le tour du monde. Et puis un mois auparavant, sur sa montagne du Kilimandjaro elle avait décidé qu’elle enverrait sa candidature à Durmstrang pour devenir prof de combat moldu. Elle avait reçu un faucon pour un entretien et deux jours auparavant, elle avait passé ce fameux entretien. Et autant dire qu’Ewa n’avait jamais été autant stressée de sa vie… Mais finalement, après discussion avec le directeur –qui faisait toujours autant flippé dans son bureau horrible-, il avait fini par accepter et la voilà débarquant fraichement de France. Un sourire aux lèvres, la jeune femme se dirigea alors vers l’établissement. Un flot de souvenirs lui revinrent alors, beaucoup concernant Kastryo et elle. La jeune femme avait pris plus de recul par rapport à tout ça et même-si elle était encore en deuil, elle le vivait beaucoup mieux. Elle finit par arriver sur le rocher et progressa doucement sur le petit chemin sinueux qui menait à Durmstrang. La jeune femme finit alors par arriver en bas des marches quand elle entendit soudainement des cris de dragons. Intriguée, elle alla alors voir faisant rouler derrière-elle sa valise qui peinait et était dans un état pas possible. Elle finit alors par parvenir à l’enclos des dragons. Il y avait de l’agitation là-dedans. Quelqu’un était en train d’essayé de maîtriser les dragons et… Ewa reconnut alors Pavel. Un immense sourire apparut alors sur ses lèvres. De toute évidence, il était le nouveau professeur de Dressage de Dragon. Combien de temps cela faisait-il qu’elle ne l’avait pas vu ? Six ans si ses souvenirs étaient bons. Il avait quitté Durmstrang avant elle vu qu’il avait 3 ans de plus qu’elle. Elle avait été un peu peinée de voir son ami et partenaire de lit partir mais avait entretenu pendant tout ce temps la correspondance avec lui. Le revoir la réjouissait. Au moins elle ne serait pas la seule jeune dans cette équipe de vieux. Et puis elle était aussi très contente de voir que le professeur de Dressage de Dragon de son époque était partit à la retraire. Ou alors, il était mort ? Elle ne savait plus trop et s’en fichait pas mal. Elle se mit alors à regarder l’homme s’occuper de ses dragons. Il n’avait pas perdu de son charme. Les élèves allaient beaucoup aimés son cours en tout cas vu la passion qu’il semblait avoir pour ces bêtes. Ca se voyait dans sa manière de faire. Elle attendit qu’il ait fini sa manœuvre avant d’applaudir, attirant alors l’attention sur elle. La surprise se lut alors sur le visage de son ancien partenaire de chambre. Il finit alors par venir jusqu’à elle. Ewa, qui s’était assise sur sa valise, se releva et lui fit face, un sourire amusé sur les lèvres : « Ca fait une éternité que je ne t’ai pas vu dis donc ! » « Qu’est ce que tu fais ici ? » « Je crois que tu vas encore devoir me supporter encore un petit moment mon chou, je suis devenue prof de Combat Moldu. Et toi de toute évidence, tu es celui de Dressage de Dragon… » Elle vrilla alors son regard sur les dragons plus loin et le regarda de nouveau, souriante. « En tout cas, tes élèves vont t’adorer. Faut dire qu’avec ce pantalon de cuir t’as un beau petit fessier… » Elle le détailla alors des pieds à la tête soudainement aguicheuse et appuyant son regard sur lui. Elle savait qu’il faisait de même. En même temps, elle faisait relativement tâche avec son short et son haut qui s’accordaient parfaitement bien au temps du Sud de la France. Elle finit alors par lui demander : « Tu m’accompagnes jusqu’aux appartements des profs ? A moins que tu aies quelque chose à régler ici encore ? » Pavel finit par ranger ses affaires et les deux anciens étudiants se mirent en direction du château, montant passant par le bureau des professeurs du rez-de-chaussé et discutant de ce qu’ils avaient fait pendant ces quelques années. Elle était contente de savoir qu’il était parfaitement heureux avec ses dragons. En même temps, il avait toujours eut une certaine fascination pour ça. Ils finirent alors par atteindre les appartements des professeurs et la jeune femme visita alors les lieux devant la salle de réunion. Puis, elle entreprit de se chercher une chambre. Pavel l’informa que la sienne était ici et Ewa ne put s’empêcher d’y jeter un coup d’œil. « T’as jamais pensé à refaire la déco ? » En tout cas il a les goûts de son père… pensa-t-elle. Elle resta un petit moment dans la chambre et puis finit par lui se tourner vers lui et lui dire : « Bon, je vais aller me chercher une chambre aussi… » Elle jeta alors son dévolu à la chambre tout au bout du couloir plus illuminée. Elle sauta alors sur le lit pour le tester sous les yeux de Pavel qui n’arrêtait pas de la dévorer du regard. « Ca fera l’affaire… » marmonna-t-elle avant que son regard ne se porte sur Pavel. Une lueur apparut dans son regard quand elle croisa le sien et un sourire se forme sur ses lèvres. « Ca va pas être trop dur pour toi de te retrouver avec que des mecs et une seule femme, dont moi, alors qu’il y a des étudiantes toutes fraîches qui te dévoreront littéralement du regard ? » Elle descendit alors du lit et son sourire se fit plus amusé. Elle s’approcha alors de lui vint épousseter l’épaule de l’homme en face d’elle. « Si parfois… Tu as envie d’un peu de compagnie… Tu sais où me trouver. » Elle approcha alors son visage du sien et ses lèvres ne furent plus qu’à quelques centimètres des siennes : « Enfin, seulement si tu en as envie… » Elle sentait sa respiration se mêler à la sienne. Et avant qu’elle n’est eu le temps de dire autre chose, il referma la porte à la volée derrière eux et tout, ou presque, fut comme au bon vieux temps.

Allongé sur le flanc, il offrait à son cœur lourd la consolation de ses côtes appuyées contre le moelleux d’un matelas qui ne tarda pas à s’enfoncer d’un poids plume dans son dos alors que s'allégeait déjà celui pesant invisible sur sa poitrine. Sans bruit. Sans demande nécessaire. Il ne se retourna pas tout de suite. Le disque aérien suivi de son cortège d’étoiles formaient un clair contour sur un regard pensif jeté sur le monde endormi. La figure tournée vers la fenêtre où la lune s'étendait comme en un lit nacré, ses pensées n'étaient pas accaparées par les premières recommandations reçues concernant l'image de sorcier qu'il aurait à tenir au sein de cette académie qu'il rejoindrait en septembre. Contrairement à de nombreux garçons de dix ans dont le seul souci était de savoir où ils allaient être répartis dans quelques semaines d’un coup de dague, la lame glacée tranchant dans leur chair innocente afin de les placer ou non au sein du même camp que celui de leur paternel, ou d’autres encore bien trop occupés par la perspective que lui aussi trouvait excitante, le goût de l’aventure d’explorer les nombreux recoins et passages secrets de cette bâtisse qui allaient s’offrir à eux, Stoyan ne s’apeurait aucunement de quitter le confort d’une demeure dont il n’avait jamais réellement pu profiter, pas plus qu’il ne craignait la charge académique qui l’attendait, après tout, il y avait été préparé, plus que de raison d'ailleurs par ses précepteurs. Au moins là-bas, il n'aurait personne sur le dos et davantage de possibilités d'en échapper. Non, son esprit d’enfant forcé bien trop tôt à raisonner de manière adulte le poussait à s’inquiéter des dégâts que pouvait provoquer et occasionnerait avec certitude sa première rentrée. Laissant miroiter encore quelques instants, minutes trainant en longueur, ses traits affairés sous la clarté vespérale, il finit par offrir ses épaules pesantes à la sorgue, faisant projeter l'ombre de ses soucis sur la petite silhouette qui s'était réfugiée dans ses appartements. L'aîné observa sa sœur le dévisager de ses iris boisés dans la pénombre, les pupilles écarquillées d'appréhension à l'instar d'un regard de biche craintif pris entre les phares d'une voiture moldue, prisonnière d'une situation inattendue. Elle ne cherchait guère à l'apitoyer de ses prunelles emplies d'un bouleversement à moitié contenu, désemparées. Il ne lui avait pas fallu attendre des pleurs, bien qu'il ait régulièrement retrouvé ces joues de fillette parcourues de tristesse, sillonnées de peur. Il avait compris. Se sentant démuni de devoir la décevoir. Le blond avait tenté de lui expliquer au mieux une première fois, sans grands discours, se contentant par la suite de favoriser l'action à la parole. Se montrant rassurant à sa manière. Stoyan savait déjà à cet âge que de se répéter ne disposait d'aucune utilité autre que de démontrer que les dires n'avaient pas eu l'impact nécessaire. Une leçon oratoire, une autre, retenue bien malgré lui. Il se fichait pas mal de tout ça, emmagasinait, apprenait non pas par intérêt mais afin d'être libéré de toutes ces impositions. Or, il savait implicitement, sans avoir à lui demander, que la jeune Daskalov en saisissait les enjeux, une obligation qu'il aurait préféré ne jamais lui infliger. S'il se moquait de partir, se réjouissait presque de cette pseudo-liberté à venir, il refusait pour autant de devoir la laisser à son tour. En s'en allant pour Durmstrang, certes par contrainte, son attitude ne valait au fond pas mieux que le départ de Père, probablement tout aussi imposé même s'il refusait de le concevoir. En terme de répercussions et de sentiments le résultat serait assurément le même. Qu'était le plus beau des châteaux sans surveillance ? Sans patriarche qui ne soit là pour veiller ? Un tas de ruines à venir... Transmettre son rôle à Jacek ? Et puis quoi encore ? S'appuyant sur son coude de sorte à relever son buste, le blondinet retira l'oreiller de sa nuque tendue par tant de questionnement pour le placer juste devant lui, une invitation silencieuse à venir s'y lover. Il passa un bras sous les draps qui l'entouraient, les soulevant afin d'en recouvrir Zenitsa qui s'était rapprochée. De corps. De réconfort. Sa tempe vint se reposer contre un bras replié, lui servant de repose-tête, coussin improvisé dont il s’accommodait aisément. Réajustant la literie autour de l'enfant il s'assura de la couvrir tant physiquement que de son attention ne nécessitant guère de syllabes. Espérant par son comportement que la brune se sente préservée du monde extérieur, en faisant de l'affection sans mots dont il la bordait l'unique souveraine, cachée de ce futur où il ne pourrait lui promettre cette présence qu'elle recherchait encore davantage maintenant qu'elle le savait sur le point de partir, lui-aussi. L’attention à nouveau perdue dans la quiétude de l’heure tardive, l’héritier du onzième oblast se surprit à s’imaginer fuir seul, sans but. Vers quelle direction ? Dans quel intérêt ? Qu’importait. Sans réfléchir, s’engouffrer toujours plus loin, sans parler, sans entrave avec pour seule conviction qu’il se rendrait où il devrait aller. Songe étrange à l’état d’éveil qui s’empara de lui avant que sa conscience ne réalise qu’il entortillait autour de son index inconsciemment l’une des boucles de la cascade, rendue presque ébène par l’obscurité, étendue sur le traversin auquel il avait renoncé. Entourant son doigt, attache rendue visible, le garçon fut écarté de sa rêverie, retenu, relié au seul être qui compterait probablement toujours plus qu’un autre d’un ruban chocolat. Sa vision glissa lentement le long de cette mèche qu’il relâcha doucement, retombant sur deux diamants noirs incrustés dans l'émail de ses yeux de petite fille où brillait une appréhension que le sable d'or, poudre de sommeil, n'avait su recouvrir et chasser.  « J’ai quelque chose pour toi », lui avoua-t-il, une demi-lune redessinant son expression. S’écartant des couvertures, Stoyan se faufila en bord de lit, allant chercher de son bras tendu un objet dissimulé sous les lattes de son couchage avant de se retourner, gardant le cadeau dans son dos, dérobé de sa curiosité bien que la faible luminosité n'aurait guère permis de voir grand chose, en attendant qu’elle se redresse, entre étonnement et réjouissance que l’éducation l’avait forcé à dissimuler. « Attends, Принцесс », lui enjoignait-il en l’appelant par une dénomination qui lui était propre puisqu’il ne l’adresseait à aucune autre qu’elle, ni hier ni aujourd'hui. « Ferme les yeux », demanda le jeune tout en se rapprochant de sa table de nuit de laquelle il retira une baguette flambant neuve, surveillant en parallèle qu'elle avait suivi son conseil.« A trois tu pourras les ouvrir... », l’ambiance nocturne n'avait fait que recouvrir la promesse d’un mystère encore plus prononcé, « edno... dve... tri... lumos ! », il avait illuminé d'un sortilège tout à fait basique ses petites mains dans lesquelles il avait placé le présent qu'il lui réservait pourtant pour son départ, observant son visage de poupée s'éclairer à son tour en apercevant son propre minois réfléchi par l'ovale d'un miroir qu'il avait fait délicatement décorer pour elle, une image angélique, scintillant comme ses billes de myriades stellaires devant cette découverte. « Ce n'est pas une simple glace », avoua le garçon quelque peu amusé, redevenant sérieux, « A chaque fois que tu auras envie, besoin de me parler ou de me voir, il te suffira de regarder ce miroir à double sens en prononçant mon prénom et je promets de te répondre », lui jura-t-il pour le moins solennellement alors qu'elle pressait la surprise contre son cœur de ses adorables phalanges. « Comme ça je serais toujours là pour toi, et tu sais que je ne manque pas à mes serments, Nitsa, n’est-ce pas ? ». Jamais.

Du moins, aurait-il préféré que la vie ne se complaise pas à contredire bien plus tard, barbare, cet engagement, réduisant à néant, détruisant, fracassant d’une force dévastatrice qui lui échappait, tout ce qu’il avait entrepris de construire et d’établir. Pour elle. Rien que pour elle.

♣  LE JOKER Some games are not meant to be played
L’épaule paresseusement appuyée, pourrait-on croire, contre une paroi murale, entre un gigantesque miroir à l’encadrement plaqué de carats qui ne faisait qu’offrir davantage de dimension à une pièce emplie du gratin sorcier le plus huppé, reflet de la société dont il avait toujours fait partie, dorée, et l’embrasure d’une porte aussi moulée de fioritures et formes en tous genres que certaines robes qui se présentaient sous l’azure de ses prunelles, le blond coula un regard jusqu’à sa boisson ambrée gisant au creux d’un verre bas retenu de ses doigts. Il aurait pu se révéler inconvenant de se positionner de la sorte à une réception et pourtant, entre les hommes qui devenaient malpolis, paraissant manquer d’éducation ou désintéressés dans une pareille posture, avec une curiosité qui lui était propre, Stoyan semblait, quant à lui, de ces personnes pouvant se permettre un brin de recul volontaire, cette prestance inexplicable emprunte de je m'enfoutisme ne faisant qu’accentuer l’aura insaisissable qui l’entourait. Ramenant le contenant hyalin à ses lippes afin de s’emparer d'un peu de son contenu alcoolisé, son attention se reporta sur l’assemblée tout en laissant le liquide faire son chemin au creux de son torse emprisonné dans une chemise d’une blancheur mordant avec cette veste de smoking coloris réglisse ajustée à son allure et légèrement retroussée sur ses avant-bras, à l’instar des manches de son haut qui en dépassaient par un ourlé permettant de dégager ses poignets et de laisser entrapercevoir sur la surface externe le symbole d’appartenance à son camp de l’académie gaufré dans son épiderme, tout en ôtant ce faisant la perfection exagérée que conférait le port d'un complet. Stoyan observa au loin son frère, discutant probablement de sujets bien trop sérieux pour son âge avec certaines figures de renom, se tenant droit comme un but de Quidditch qui aurait été planté là dans un sol en marbre jaspé de lumière, une cravate de jais scrupuleusement nouée à son cou, entravant encore davantage toute cette spontanéité absente de ce faciès juvénile déjà grave. Un étirement en commissure de bouche et il lui prit un air paternel qui considérait le fils qu’il aurait dû être. Sarcasme du destin. D'une enfance qu'il n'avait au fond jamais véritablement eue, giclant comme l'avait fait le chef de celui qui les gouvernait à l'époque, en même temps que tombait le couperet des obligations. Le tsar n'était plus. L'insouciance jamais été. Le jeune homme devenu patriarche avant l’âge avait tôt fait de constater chez Jacek un besoin d’emprunter le chemin qui ne lui avait pas été intimé, d’emboîter ses pas dans la cupidité de le rattraper, de marcher à ses côtés avant de le dépasser afin de se prendre pour l’héritier, le premier-né, qu’il n’était guère et ne serait jamais. Il lui aurait bien cédé sa place, passé le fardeau, jeté le flambeau qu'il n'avait aucunement demandé à porter, légué terres, titres et impératifs s’il n’y avait eu elle. Une robe bleue de nuit traçant de grâce un début d’adolescence. Qu’est-ce qu’elle avait grandi, s’étonna-t-il subitement, presque frappé par un éclair de réalité de la voir se tenir avec cette retenue modérée, drapée d’élégance discrète. La mesure. Cherchant toujours à se tenir en retrait tout en irradiant une innocence qu’il s’était fait devoir de préserver. Bientôt femme, lui qui ne pouvait s’empêcher d’y chercher encore un visage de poupon. Si l’héritier aurait assurément été en mesure de tout quitter, privilèges, avantages, charges et responsabilités,  surtout ces dernières, de les placer dans les mains avides de Jacek qui attendait déjà toutes griffes tendues, il ne pouvait pas la laisser, l’abandonner pour son confort personnel ou les prétentions de son cadet. Jamais ne se permettrait-il de faire comme Père. Stoyan s’était juré de veiller sur sa sœur, de lui offrir la sécurité que le départ paternel avait arrachée, quitte à devoir porter en sacrifice sa propre personne ou sa si précieuse liberté d’agir tant il élevait la dernière des Daskalov sur un piédestal.

« Je ne pensais pas te croiser là… », releva un timbre de voix délicieusement espiègle alors qu’il sortait tout droit des méandres de sa réflexion afin d’en toiser la détentrice, la joue creusée par un début de sourire face à la vue qui s'offrait à lui, « Stoyan a donc fait le déplacement jusqu’en Slovénie avec toute la petite famille pour Nev’ », ironisa avec douceur la Velesienne avant de porter son dévolu sur l'un des petits fours qui se trouvait sur sa serviette encore pliée. S'emparant d'une mignardise salée à l'aide du pouce et de l'index après avoir fait semblant d'hésiter entre les différents choix disponibles, la bulgare finit par introduire l'aliment dans sa bouche, agissant avec une lenteur calculée, n'en faisant qu'une bouchée tout en lui donnant l'impression pour le moins agréable de le dévorer tout autant de ses iris lagon. « Valentina », prononça-t-il ce prénom dont il reconnaissait la saveur, « Moi aussi je suis ravi de te voir, bien que ma présence ici risque fort d'être justifiée par une tout autre raison d'être », la taquina-t-il à son tour pendant qu'elle retirait ses doigts de ses propres lèvres en faisant tomber, presque volontairement, quelques miettes de la pâte feuilletée, particules dorées venant parsemer son décolleté de quelques grains de gourmandise supplémentaire. N'ayant pas cherché à se montrer discret le temps de ces quelques secondes d'égarement visuel, la Nemeliev, qui avait relevé cette soudaine attention masculine pour son buste mis en valeur dans un tissu de qualité, fit remarquer : « J'aurais peut-être dû changer de tenue et opter pour quelque chose de plus sage, qu'est-ce que tu en penses ? », chercha-t-elle indirectement à se faire complimenter mais Stoyan se contenta de placer une virgule supplémentaire à ses lippes. « Je crois surtout que tu ne peux pas en vouloir à ces hommes présents de désirer y sonder ton cœur », ou comment détourner adroitement un dérapage à son avantage, la plaisanterie en alliée. La blondinette laissa échapper un rire, léger et aérien, de ceux qui parvenaient à cristalliser l’air, le temps d’un éclat de voix, soulignant qu'elle avait saisi la pointe d'humour et s'en montrait possiblement  séduite, voire même aurait-il pu parier gros que c'était le cas, mais les chuchotements s’élevant de part et d’autres de la pièce tel un essaim d’abeille se mettant en mouvement, y mirent fin, leur signalant l’arrivée de celle qui était, après tout et malgré tout, la reine de la soirée. Héroïne en noir et blanc. Créature qui pourrait faire crever le petit et même grand écran moldu du halo étincelant qui entourait ses boucles flavescentes, celles défaites d'un passage de phalanges que l'on repeignerait bien des siennes, à nouveau, une dernière fois avant de s'en défaire, suivant le mouvement inscrit par ces vagues blondes. Égérie d’un film muet où elle demeurait l’actrice principale, ses muqueuses bordées d’un rouge à lèvre sombre et puissant qui ne formuleraient jamais les promesses que le polonais voulait y voir ourlées, Nevenka apparut aussi effacée que son habillement le laissait transparaître, vêtue du diaphane de sa peau recouverte d'atours à l'étoffe légère et vaporeuse, se fondant presque avec son épiderme laiteux, au sommet de l'immense escalier principal de sa demeure conduisant à la salle où ce beau monde se trouvait réuni pour son anniversaire, sa majorité sorcière. Il avait beau la regarder, elle ne serait jamais belle d'abandon à déranger un drap encore chaud d'une étreinte ayant formé des plis sur son front d'ange et des marques d'affection le long de son échine qu'il soulignerait d'une empreinte digitale éphémère. Il suffisait de s'attarder sur sa démarche hésitante, le talon sagement posé, marche après marche d'un escalier recouvert en son centre d'un tapis de valeur. Ou sur son sourire de femme bien trop timide pour devenir un jour suffisamment aguicheur, échouant de lui donner envie de racoler son cœur ou ses reins face à tant de candeur. Lui, qui cherchait à faire d'une femme une muse capable de lui insuffler plus que du divertissement ne voyait en cette promise qu'une Roussalka noyée de son ennui. Personnel et futur. « Tu devrais aller accueillir ta meilleure amie », lui glissa-t-il enfin, cherchant probablement à échapper à son propre devoir d’aller lui tendre un bras galant à jouer le petit-ami qu'il n'était pas. Ou était-ce à une énième tentation de la chevelure d'or qui se dressait entre la noble et sa petite personne à qui il avait cédé et le ferait probablement encore ? « Et toi ta fiancée, n’est-ce pas ? », rétorqua-t-elle déridée de la situation. « Va la retrouver, elle nous regarde déjà », avait-il fini par l’enjoindre, le ton posé, la demande explicite. « Seulement si tu me rejoins par après » , la réponse se révéla tout aussi limpide. Valentina savait se montrer piquante, osée, joueuse, tout ce qu’il affectionnait et se navrait de ne pas retrouver chez la célébrée. « Peut-être », souffla-t-il amusé en la laissant partir, ne lui offrant aucune garantie. Evidemment que la Nemeliev ne mentionnait guère les minutes à venir après avoir fendu la foule de ses jambes interminables afin de réceptionner l'autre blonde contre sa robe, la couvrant de vœux tout en la serrant de la même intensité que l'œillade qu'elle jeta alors au Daskalov par-dessus l'épaule. Malheur...

Il n’avait pas compris. S'était contenté d'agir. En retirant son veston dans une précipitation fébrile. S'en débarrassant comme si la peau l'en brûlait, le jetant au loin, sur une chaise, un carreau de terrasse ou une décoration d'extérieur qu'il avait probablement renversée au passage, qu'importait. Des bras érigés, tendus vers une quiétude inquiétante l'appelaient, requête silencieuse. Tour à tour le blond, dont la chevelure avait viré au bleu sous l'emprise de la peur, vit réfléchis sur un teint impassible le cyan d'un environnement étranger à toute respiration, le reflet chloré de l'émeraude se diffuser en rayons macabres dans des longueurs qui flottaient, ondoyaient en algues échouées, filaments étranges. Le textile blanc au tomber brumeux en début de soirée, mimait les mouvements des méduses translucides, allant et venant de leur entité informe, semblant bouger davantage que le corps dont il constituait les haillons. Naïade éthérée, elle lui apparut figée par le temps, la vie, se laissant porter, séraphique par l'eau qui l'entourait, la berçait, doucement. Capturant une bouffée d'oxygène, sa course l'amena à plonger dans cette piscine afin de rejoindre la silhouette fantomatique. En craignant le pire, ses membres supérieurs se placèrent en étreindre autour d'une forme fragile et légère qu'il recueillit, la récupérant entre ses filets pour mieux l'arracher de ce milieu qui aurait pu demeurer hostilement silencieux sans cette brutale attirance des profondeurs venant défier l'apesanteur et le besoin de remonter. Stoyan força sa fiancée à revenir auprès de lui en l'attirant contre son torse, la ramenant le plus rapidement possible à la surface en sa compagnie, tandis que paradoxalement il avait passé une grande partie de cette fête pour le moins assommante à en contourner la présence, toujours plus ou moins adroitement. Mué par l’appréhension, l’incompréhension surtout, il tapota sa joue sans grande couleur ni douceur, une fois, une seconde, exigeant de cette bouche froide et délavée n’importe quelle parole. Il se rapprocha pour écouter. Une respiration. Faible mais présente. En réaction à ces lèvres toujours aussi fermées que les paupières qui lui faisaient face, sa main attrapa la mâchoire délicate de la slovène, l’avant-bras opposé tenant toujours fermement ses lombaires, le bulgare lui secoua le menton, lui rappelant bien trop de fois son prénom jusqu’à ce qu’un rictus se forme sous ses doigts crispés par la panique. Quasi surpris de cette réaction inattendue, il anticipa encore moins ce qui allait suivre. Nevenka s’agrippa soudainement avant de tenter de déposer un baiser glacé sur l’homme qui ne la fuyait que trop, l’ayant enfin pour elle, et elle seule, mais en essuya un refus. Le faciès apeuré avait viré à l’agacement, un début de colère en durcissait les traits qui s’étaient détournés de ce contact inopiné. « Tu as fait semblant de… ? », il l'interrogea hébété en la dévisageant jusqu'à en devenir malpoli, sans parvenir à terminer sa question tant l’idée-même que l'on puisse concevoir un pareil subterfuge à son propre anniversaire alors qu'il y aurait tant de témoins à cette idiotie le dépassait, lui, qui en avait pourtant fait des conneries, « Et si personne n'était venu ? », sa mine se renfrogna un peu plus. « Mais ce n'est pas le cas, tu es intervenu », se réjouit-elle. Non mais il rêvait... « Pas avec moi », grogna-t-il en la repoussant d’une manière plus brusque que voulue. Peut-être était-ce tout ce qu'elle méritait. D'être éloignée. La blondinette avait ri de bon cœur, au début du moins, visiblement fière d’avoir réussi à attirer son attention, pensant pouvoir l’entraîner à son tour à s’en époumoner mais elle déchanta rapidement face à la violence du rejet provoqué, perdant toute joie et goût à cette hâblerie lorsqu’il fit couler à pic son humour en nageant sans un mot de plus en direction du rebord sur lequel il se hissa, le smoking gorgé d’une eau qui se déversa le long de sa stature irritée, ne prenant plus guère la peine de se retourner ni de s’excuser de son départ dont il suffisait de suivre la trace humide sur le sol et les exclamations divers des convives sur son passage en direction de la sortie qui ne l'arrêtèrent pas plus. Qu'elle s'explique toute seule, aurait-il craché à la première tante venue, si la colère ne muselait ses lèvres plissées. La noyade, en voilà un jeu auquel il n’avait pas encore joué et qui n’avait, pour une fois, rien de distrayant. Pauvre sirène qui débutait tout juste ses sollicitations à un marin qui préférait encore épouser les flots.

En partant du plafond, plusieurs lustres en cristal de bohème tous droits commandés de République Tchèque dont les pampilles ruisselaient en pendeloques noblement taillées, gouttes de lumière chatoyantes, palpitaient déjà sous cette atmosphère estompée en filigrane d’une volupté terrible et sublime, celle de cambrures et galbes suggérés en transparence par des tissus éthérés répétant lascivement des pas d'une sensualité maîtrisée sur une scène encore neuve. Simplement effleurée d’entraînements. Bombant, incurvant ou pénétrant, selon l’avancée sur la surface, le mur, un intissé capitonné relevait des courbes irisées, bien que moins charmeuses que celles de chair, parant certaines surfaces d’un confort unique. Effet renforcé par quelques rappels judicieux sur plusieurs poufs et banquettes dont le cuir de qualité n’avait pas encore été abimé par un alcool renversé ou autre débordement d’émotion pouvant le rendre aussi collant que certains futurs clients. Préoccupé par le bien-être de ces derniers, les angles du visage polis par un début d’appréhension, Scarjav avait fait vérifier une énième fois le stock d’alcool provenant de la distillerie du Rakia, perfection ambrée, au barman. Se frottant un front plissé de réflexion, le maître des lieux installé dans un fauteuil croisa des billes appartenant à une apparence familière. Des bottines réglementaires battirent le sol du club, claquements d’assurance imposant une toute nouvelle pulsation à la musique sensuelle détenant la pièce sous tension constante. S’arrêtant sur la lettre majuscule gravée à même le parterre afin d’en signifier l’appartenance, s’imposant en prenant possession de ce B d’or comme d’un drapeau volé à l’ennemi, profitant d’y planter des talons en lieu et place, synonyme d'une victoire sur cette conquête d’un nouveau territoire. Le temps d’un instant, Scarjav resta abasourdi devant cette figure féminine drapée du même flamboiement que son regard marron, illusion sans défaut, copie conforme de sa chère sœur qui n'aurait jamais dû se trouver là. Eh merde... Le jeune Stribog retint sa respiration avant que les iris qui le toisaient avec violence ne se substituent d’un bleu malicieux. « Bordel, Stoy. Tu sais que je déteste quand tu fais… ça », doucement les caractéristiques du visage de Kalina se déformèrent, toile d’artiste peintre dont les contours fusaient, s’effaçaient pour mieux se redessiner. Le cadre de ses fenêtres d’âme perdant de leur forme d’amandes, le bombé des pommettes rosées se décharnant dans une crispation lui faisant retrouver un faciès d’homme tandis que sa carrure reprenait d’une manière tout à fait fascinante et effarante à la fois du carré, des muscles encadrés par un costume de circonstance. « Je n’allais quand même pas mener ce contrôle en me promenant ainsi et puis, il fallait bien faire honneur au mot de passe de cet établissement », affirma le Daskalov taquin, revenant d’une autre de ces missions visant au déroulement d’une organisation qui n'avait rien d'une improvisation et se voulait parfaitement réglée malgré la portée de son contenu. La possibilité de se faire prendre était bien trop risquée et présente pour se laisser aller à se jouer du hasard. « Le sortilège de mise en sourdine fonctionne à merveille en tout cas, le bourreau n’y verra que du feu de dragon ! », le rassura un brin le blond, traversant la salle les mains nonchalamment enfoncées dans un smoking clair, « il ne reste plus qu’à les accueillir dans ce temple mavorovien », le qualificatif arracha un sourire étiré au brun. « Encore faut-il qu’ils se ramènent », fit-il remarquer en retour. « Dans le pire des cas Scar, depuis quand est-ce que ce serait un problème de se retrouver juste entre potes avec des filles et… », Stoyan tira un petit sachet de son pantalon qu’il secoua tel un paquet de sucreries sous le nez de son meilleur ami avec pour seule ressemblance l’opalin poudreux de sa composition, « …de quoi nous faire passer une excellente soirée ? », ses lippes s'ondulèrent à l'instar de l'une des danseuses que le Mavorov avait engagé pour cette ouverture et qui s'accaparait tout juste de l'une des barres de pole dance, de même que de leur attention pour son échauffement. Ou était-ce du leur qu'il s'agissait ? Arquant son dos pour mieux le creuser à nouveau, son échine devenait voûte céleste, voie lactée où chaque grain de beauté s’imposait comète d'une peau qui soulèverait bien des mains en direction d'une estrade devenue cieux, le gris de l'acier formant une colonne antique où se déployait la divinité d'un geste inscrite dans une mythologie du désir afin de damner le commun des mortels.  « Tu as envie de goûter ? », lui proposa-t-il, à peine ravi du double sens de sa question aussi inutile que rhétorique.  

S’avançant en direction du podium, Stoyan se positionna près des marches en permettant l’accès. Un sourire en bord de lèvre pour seule compagne se mourant en coin de mâchoire, il contempla quelques instants les flashs de couleurs faire miroiter les formes de la danseuse, kaléidoscope de possibles sous une étoffe vacillante. La frimousse mignarde le fixa à son tour, suscitant une envie, en incarnant le corps, que son interlocuteur ne cherchait visiblement pas à capturer, simplement à l’admirer. Si Scarjav disposait assurément d’un talent certain à déceler ce que la gente féminine dissimulait sous des airs et convenances, le Daskalov révélait une aptitude quasi innée à l’observation fine. Son don de métamorphomage atavique l’avait rendu bien plus attentif que d’autres. Après tout, s’il voulait en reproduire la complexité il lui fallait en comprendre l’essence et s’imprégner de ses subtilités. Alors que de nombreux hommes ne voyaient qu’un tout, amas engageant constituant toute figure perçue comme entière ou n’étaient en mesure que d’en apprécier certaines parts sur lesquelles ils focalisaient leurs idées de lubricité à l’excès, seins, fesses, bouches, les grands classiques de tout aussi gros crétins, l’héritier de l’oblast de Pazardjik était davantage sensible au contour d'une épaule dénudée pouvant supporter le poids du quotidien sans s'affaisser, à l'harmonie esquissée par deux clavicules encadrant un port de tête affirmé, aux vagues berçant les côtes d'une cage thoracique retenant prisonnière un palpitant dont il voulait ressentir les battements dans chaque exaltation. Ou peut-être était-ce la finesse d’un grain d’épiderme, la rondeur d’un bassin formant les ailes d’un papillon trouvant pour naissance un estomac pouvant onduler telle une chenille, la délicatesse d’un poignet à entraîner, encercler, les tressaillements de genoux pas complètement sublimes qu’il se plaisait à faire flancher qui l’attirait plus qu’autre chose. Des détails en somme. Toute la différence, répondrait-il. Tendant une paume ouverte, sollicitation à servir d’appui afin de lui permettre d’en descendre l’escalier en toute assurance, l’étudiant s’adressa enfin à elle : « Akilina, si tu désires bien me suivre ? », toujours ce petit air espiègle gravé entre ses traits, comme une constante qui se gommait avec peine peu importait les apparences qu’il pouvait bien leur intimer au gré de ses transformations. Son regard d’azure ne cherchait pas à traîner sur l’une ou l’autre des dernières poses qu’elle prenait avant de se détacher de la barre. S’il fallait être séduit ce n’était non pas pour la vision qui s’offrait impudique mais par l’espace qui se créait, le jeu d’un possible, d’un peut-être, entre ce qui se laissait percevoir et de l’autre, imaginer. A s’y attarder davantage le blond ne put qu'admettre qu'il y avait quelque chose de gracile à la voir chalouper des hanches, à la fois de fort et de fragile, rendant tout décor auxiliaire, superflus, à en figer le temps éphémère qui coulait pourtant, indomptable, les rapprochant de l’ouverture de cette boîte clandestine probablement aussi langoureusement qu’elle s’avançait vers lui. La sensualité aussi dégagée que son buste conservé par un demi-corset en spandex noir entrelacé. Suggérée, pas dévoilée. Du moins en début de soirée avant que l'avidité masculine ne demande plus. Les doigts fins de la demoiselle vinrent entourer les siens et il la retint, un instant, l’empêchant sans brusquerie de descendre de cette estrade afin de mieux en recueillir la détentrice dans ses bras de sorte à la soulever pour la porter. La danseuse s’était élevée, étoile, dans un petit cri, voguant entre surprise et allégresse soudaine. Aussi indéniable qu'il pouvait paraître indifférent par moments, Stoyan se montrait tout autant en mesure d'offrir par divertissement ou envie, lorsqu'il le désirait, une attention toute particulière à la personne qu’il choisissait, la faisant se sentir unique, lui accordant l'hégémonie de quelques secondes ou minutes d’une considération totale, ne serait-ce que durant ce déplacement chevaleresque, s'évaporant lorsque les chaussures féminines touchèrent à nouveau le sol près du fauteuil du baron en personne. Lui permettant de reprendre stature sur ses douze centimètres, du moins, pour quelques minutes, face aux deux jeunes nobles.

Après l’avoir transportée telle une épousée en nuit de noces, il s’était agenouillé devant elle, les deux articulations à terre, toujours aussi diverti de voir le faciès de la brune le scruter avec cette incompréhension qui lui fronçait si délicatement ses sourcils épilés avec soin alors que Scarjav pouffait juste à côté. A croire que le blond se montrait incapable de s’ennuyer. « Veux-tu  », débuta sa question que son amusement maintenait en suspens afin d'y creuser la cocasserie d'un doute « … t’allonger ? », laissa-t-il finalement glisser jusqu’à elle en désignant la table basse dans une demande inhabituelle aussi drôle que biscornue, qu’il accompagna d’un simple regard stipulant que le choix lui revenait de les envoyer sniffer tous seuls leur affaire à même le bar, munis de décorations de cocktails colorées, si elle venait à opter pour l’hypothèse où un refus s’échapperait du galbe de ses lèvres mutines redessinées au rouge à lèvres. Elle se mit à tourner autour de lui, d’une lenteur séduisante, redessinant la carrure athlétique de ces épaules parées par son toucher volatile, louvoyant autour de son corps, nouvel accessoire de cette prestation de danse aussi privée qu'improvisée. Mais alors que la sylphide s’attendait à nouveau à voir surgir les mêmes égards chez ce sang-pur, les ayant obtenu une première fois sans rien avoir eu besoin de faire, celui-ci ne regardait déjà plus, se fichait pas mal de cette chute de reins qui se tortillait dans un déplacement concentrique tout ce qu'il y avait de plus attrayant, trop perdu dans la circularité de sa propre existence. Eternelle boucle d’une vie qui s’inscrivait en pâle copie d’un chemin déjà tracé. Le ciel de ses billes se voila, étiré d'incertitude, cirrus passagers bien que réguliers dont l'atmosphère tamisée de ces salles de tortures revisitées ne fut pas à blâmer. Ostentatoire et fragile état qui revenait parfois l'étreindre des mêmes bras qu’il rejetait, venant s’accrocher à lui sans l’avoir demandé, ceux d’une fiancée qu’il n’arrivait à enlacer sans y craindre un éveil à la réalité, sa réalité, de laquelle il s’extirpait comme il le pouvait. Détalait afin de s'éviter de sombrer, pour mieux s'enfoncer ailleurs, des gallions d'or jetés sur des parties de cartes, quelques grammes de poudre, d'herbe ou centilitres d'alcool, juste de quoi trouver une excuse de ne pas devoir contempler plus longuement dans les prunelles désemparées de sa promise le déclin de sa liberté, s’évaporant en laissant place à la découpe rigide et impersonnelle d’une enveloppe pourtant volatilisable que le poids des obligations écrasait, retenait, moulait à une seule et unique forme, celle du parfait héritier qu’il n’était guère. Lui, pourvu d’arborer autant de facettes que de visages, de corps que d’espoirs, ne pouvait se résoudre à être conservé dans un consubstantiel être dont il se contentait de crayonner le croquis lorsque cela était vraiment inévitable, ébauche d’un individu qu’il ne deviendrait peut-être jamais, n’était probablement tout simplement pas. « Bro ? », questionna une voix lointaine, écho distant, rappel d'une distraction sur ce fond sonore de velours. « Tu te fais prier ? », se moquait son meilleur ami de cette position que le métamorphomage s’imposait au sol et de l’attente qu’il leur infligeait. « Je reviens », lâcha sa voix suave et basse, tandis que le Daskalov s'arrachait de sa fugue mentale en se redressant sur ses jambes, accrochant à peine de son regard vague la silhouette féminine étendue sur le meuble, pourtant couchée là, docile, presque trop, où il en avait formulé le souhait. Arrivé au bar gravé dans de l'ébène aussi lustré que brillant, Stoyan s'était contenté d'un petit signe lui permettant de se faire servir. Or, plutôt que de simplement formuler le nom d'une boisson il préféra lancer une devinette : « Si je te dis : gin, cherry brandy, sirop de grenadine, triple sec, jus de citron, d'ananas, ainsi qu'un trait d'angostura bitters, tu me prépares un ? » Surpris par la commande, le barman hésita, un peu trop longuement, tiraillé sous la moue égayée de ce Père Fouras sans barbe, finissant par proposer « Un euh... Singapore Sling ? ». « Bingo, l'ami !», se réjouit le blond avant de se reprendre de cet enthousiasme, « Sauf que j'ai oublié un ingrédient… si tu arrives à me dire lequel je double ton salaire pour la soirée », pimenta-t-il ce petit test impromptu, bien trop rapidement interrompu : « Stoy on ne fait pas attendre une aussi jolie demoiselle », se remit à le chiner le brun, lui rappelant la bienséance ô combien ironique d'une éventuelle mœurs de gentleman qui exigerait de ne pas délaisser une jeune femme étendue sur une table à moitié dévêtue. Cassé dans son moment récréatif, le sorcier soupira, haussant les sourcils face à son perdant par défaut, lui indiquant une bouteille réglisse sur le haut de l'étagère d'un léger signe du chef, rajoutant le nom manquant à cette composition exotique, « La Bénédictine », ce soi-disant élixir de vie selon son fabriquant dont l'appellation avait presque la candeur angélique du second prénom de sa sœur, « dans un verre court, ça suffira, avec deux pailles de plus », conclut-il en précision.

Elle l'attendait déjà, arquée d'une cambrure féline au dos rond inversé, les lombaires soulevées de la surface, le bassin et les épaules toujours abaissés, où son nombril devenait une clé de voûte laissant deviner la beauté d'une architecture charnelle. Il aurait fallu être inhumain ou tout simplement trop exigeant pour ne pas avoir envie d'y retrouver l'éveil d'un tout autre édifice. L'aîné des Daskalov faisait sans nul doute partie de la seconde catégorie, ceux, dont l'attention devait constamment être entretenue pour ne pas voguer ailleurs, vers d'autres horizons plus captivants sachant le retenir par un échange, une accroche quelconque, toujours trop vite lassé de tout. Il n'y avait de ce fait rien d'inhabituel à ce qu'il se sente presque ennuyé de la facilité de la situation. Une sorte de prévisibilité inintéressante le conduisant toujours inexorablement au désintérêt mais le polonais ne chercha pas à se poser plus de questions sur cet excès de complaisance, bien conscient, qu'après tout, l'étudiante allongée sous son regard pervenche avait été engagée afin de se conformer à une attitude plaisante. Stoyan restait étrangement lucide sur cet endroit. Dans ce projet farfelu et clandestin, il demeurait l'associé, celui qui profitait en toute impudence de ce que ce lieu avait de plus distrayant à offrir, comprenez-y la distraction en tant que telle, une échappatoire comme une autre, pour y avoir largement contribué en lui sacrifiant des semaines entières de travaux. Les contraintes en moins de ne pas en être le maître. D'un geste souple il retira l'un des cylindres en plastique du cocktail, le transmettant à l'instar d'une cigarette entre ses doigts à son acolyte, toujours confortablement installé, attrapant finalement l'avant-dernier tube fin avant de s'avancer vers la danseuse à qui il choisit de servir la boisson, l'obligeant ainsi à se redresser sur son séant. Bien que s'accommodant des devoirs et des convenances comme bon lui semblait, le sorcier de bonne famille qu'il était n'en avait pas moins perdu toute politesse, refusant tout simplement de profiter purement et durement du contexte ou de sa position sans accorder un minimum de considération en retour. Se remettant à genoux entre les jambes espacées de la danseuse, il subtilisa la tranche d'ananas du bord de verre qu'il lui avait tendu, s'en servant pour tracer une première ligne transparente et sucrée sur le dessus de sa cuisse gauche, remontant lentement sa main, sans précipitation ni brusquerie, ses yeux rivés dans les perles smaragdines qui se perdaient dans les siennes durant la totalité de son geste s'arrêtant à mi-parcours. Le blond avait procédé sans trop appuyer le fruit afin de ne pas rendre la peau trop collante, juste assez pour y évoquer le passage humide d'une langue, le contact de la bouche en moins. Contrairement à d'autres stupéfiants de cette forme, la poudre de corne de dragon réputée pour ses propriétés psychostimulantes était conditionnée sous une composition relativement fragile, offrant difficilement la possibilité d'en réunir la quantité adéquate en ligne sans que la matière raffinée et volatile ne cherche à diffuser rendant toute consommation impraticable. La doser revenait bien souvent à la voir saupoudrée involontairement tel du sucre glace, la plupart de la substance se perdant avant toute incorporation. Recourir à la préparation qui précédait l'ingestion d'un shooter de téquila en évitait les désagréments. Emprisonnant l'aliment entre ses fines lèvres, il se décala afin de laisser une place à Scarjav qui prit position à son tour au sol entre les genoux de la danseuse. Stoyan se pencha sur le côté opposé, poursuivant ce qu'il avait entreprit à gauche sur la cuisse droite en s'adonnant au même marquage, parcourant l'ananas prisonnier de ses lippes cette fois-ci en caresse, le déplaçant sur cette douce enveloppe, un brin provocateur, terminant en se retirant près de son intimité pour manger indolent le morceau de fruit, ses prunelles brillantes de sa friponnerie à nouveau ancrées dans celles de la fille. Du Stoyan tout craché. Le Daskalov finit par ressortir le sachet, zébrant le haut de ces jambes fuselées par les exercices de deux lignes blanches qu'ils s'envoyèrent chacun dans les narines. Une douleur violente et explosive les prit sur la partie supérieure de leurs figures respectives les amenant tous deux à appuyer le sommet de leur visage, grimaçant comme des enfants contre l'épiderme affectueux avant de s'en détacher en riant d'un même élan. Oh que oui, cette ouverture s'annonçait mémorable mais peut-être pas autant que le lendemain.

« T’es vraiment obligé de glousser comme ça dès le matin ? Le Baron devient Baronesa quand tu fais ça », s'agaça le blond, un bras ballant du sofa tombant sur le premier objet venu afin de le jeter en projectile vengeur sur celui qui venait de le réveiller de cette nuit bien trop courte. « Fourbe ! », lâcha le brun dont le bouchon d'un grand cru mousseux venait de heurter la mâchoire auparavant esclaffée d'il ne savait quel amusement. « Depuis quand tu t'attaques aux potes ? On est probablement plus le matin de toute façon, début d’après-midi je dirais même et Kalina ne rit pas comme moi », démentait-il, le timbre soudainement plus grave comme s'il avait perdu l'envie de railler à la simple évocation de la sorcière. « Je t’assure que si. C'en est presque flippant. D’ailleurs, en parlant de sœur… », chercha-t-il à découdre ses pensées qui formaient encore un tout informe, incohérent tissu brumeux de sa matière grise mise à mal par les excès de la soirée. « Kali ne doit jamais apprendre pour cet endroit. Ja-mais... », poursuivit le Stribog, babillant dans son coin, s'adressant presque à lui-même tant il chuchotait. « Là n’est pas le sujet. Scar, il faut qu’on discute », se reprit le Daskalov avant d'être coupé par une remarque: « Là c’est toi qui fais la fille », ce qui l'amena à s'appuyer le front du bas de sa paume droite, pressant entre ses sourcils, les paupières plissées, chiffonnées. Etait-ce l'annonce qu'il avait à faire ? Son incapacité à formuler ses propos dont les syllabes restaient coincées dans l'enfer de sa gorge sèche en raison de l'alcool avalé ? Il n'en savait rien. Aurait préféré ne piper mot mais sa langue pâteuse se délia de sa lourdeur bien malgré lui, « Non mais je suis sérieux là pour une fois. Je vais te demander de veiller sur la mienne », déclara-t-il la mine aussi sévère que la formulation qu’il avait laissé échouer tant bien que mal de ses lippes pincées de désaccord. « Tu t’en occupes assez bien comme ça de Zenitsa, la preuve, elle n’a pas eu de petit-ami jusqu’à maintenant », le point sensible venait d’être touché du doigt. Désagréable. Blessant. « Elle va seulement avoir seize ans, bouse ! », s’offusqua Stoyan, incapable de voir sa poupée comme n’importe quelle adolescente en proie aux premières amourettes, « donc ne me parle pas de la voir avec d’autres types, déjà que ce n’est pas simple pour moi de la confier ». Sornettes, elle ne côtoierait personne avant ce jour fatidique, cherchait-il en vain à se convaincre. « Mais qu’est-ce que tu racontes, Stoy, arrête. Tu es encore saoul de la veille et tu parles comme si tu allais mourir là tout de suite sur ce canapé », chercha à le raisonner le descendant mâle du premier oblast de Bulgarie. « Tu es fiancé », cracha le second, sentence de quelques mots qui venaient de condamner son ami à perpétuité. Non pas qu'il considérait Zenitsa comme une punition, elle n'avait rien d'un boulet à enchaîner à une cheville, encore moins à celle d'un coureur de jupons qui la trainerait probablement dans le déshonneur. « T’as vraiment un humour pourri le lendemain cuite, je te l’ai déjà dit ? », Scarjav tenta de ramener la plaisanterie dans cette discussion imbibée. « Crois-moi que je préférerais en rire », sa mine se contracta un peu plus en une expression de mécontentement. Stoyan voulut se rassoir afin de réaffirmer l'importance tangible de ces quelques paroles aux répercussions effroyables qui ne pouvaient se lancer ainsi, couché, mais il se ravisa, reposant mollement sa nuque contre le cuir souple, trop impacté par ce soudain début de nausée qui s'emparait de ses tripes. Ou peut-être était-ce cette foutue situation sans issue qui lui retournait l'estomac ? Il ne pouvait pas leur faire ça. Pas à Zenitsa. Pas à Scarjav. Si ? « Putain ne me dis pas que j’étais tellement inerte hier soir que j’ai demandé une des filles en mariage ? », la question risible le fit siffler son diminutif: « Scar… », il se sentit obligé de le reprendre, devenant patriarche, appliquant la volonté d'un fuyard et d'un mort. « Pire, une cliente ? Une né-moldue ? Elle était potable au moins ? », ricanait déjà le brun alors que le Daskalov en explosa le dernier espoir : « Non. Ma sœur », qu'il claqua enfin contre le faciès dépité et déconfit de son meilleur ami, non sans s'arracher l'organe vital par la même occasion, le déposant vaincu sur le sol bordélique de ce bureau pour que la réalité ou le Mavorov le piétinent. Ou comment ruiner des vies par devoir, leçon d'héritier numéro 1.

♦ BRELAN Some innocences are not meant to last
Cinq virgule soixante-douze centimètres sur presque neuf de hauteur, la taille bridge d'une surface cartonnée, enduite d'un vernis au toucher relevé par une main visiblement chanceuse. Jusqu'à maintenant. En position de donneur, deux cartes dont les coins étaient soulevés en bord de table dévoilèrent les trois folioles au nombre de dix ainsi que le haut d'une couronne, port de tête masculin. Ses saphirs se contentèrent de relever le chiffre noir et le K de couleur. Un distribution relativement bonne mais pas bien fulgurante. Il fallait se montre incisif s'il souhaitait maintenir le dessus sur ses opposants, quitte à les intimider. « Relance à deux mille cinq cents », un jeton réglisse ainsi qu’un second rouge furent retirés de leurs piles respectives afin d’être déposés au centre de la surface vermeille qui en tapissait le meuble alors qu’il annonçait son action d’un timbre neutre, contrastant avec un début de troisième partie de jeu pour le moins agressif. Une énième fois il porta son verre de bourbon régulièrement entretenu par le service à ses lèvres. Le tintement plastique des deux cercles misés, mélodie particulière du gain, si plaisante à son ouïe, fut entrecoupée par une voix douce et fragile, celle qui n’aurait, au grand jamais, dû s’élever entre ces murs miteux. « Stoy ? », tâtait-elle le terrain, préparant ses mots aussi soigneusement qu'il lui avait appris, s'étant rapprochée dans son dos avec cette discrétion qu’elle personnalisait tant. Tandis que le joueur à sa gauche passait son tour, le Daskalov se figea brutalement alors qu'un des hommes surveillant le cercle restreint de la partie entre habitués interpela la présence de cette fille bien trop propre sur elle avec son habillement de sorcière de bonne famille pour s'acoquiner aux soirées de cet établissement. Bon sang, que faisait-elle là ?, l’effarement l’avait laissé coi, les émotions parlant à sa place. Entre colère d'avoir vu l'un de ses ordres aussi indolemment non respectés et la gêne qu'il éprouvait d'être découvert dans son activité personnelle, son crâne se para d'une désagréable teinte violacée s'étirant jusqu'aux racines qu'il chercha à dissiper en glissant rapidement ses doigts le long de son cuir chevelu. Saloperie de don. Maintenant l'ensemble de ses adversaires allait faire encore davantage attention au moindre changement subtil intervenant dans un jeu où les traîtrises du langage corporel pouvaient coûter gros. « C’est bon, elle est avec moi », qu’il déclarait en tournant la nuque en direction de sa petite sœur, posant sur elle un regard contrarié. Sa frimousse le priait de la raccompagner au château, paroles auxquelles il ne réussit à répondre par l'affirmative, pourtant bien conscient du danger que représentait ce lieu mal fréquenté. A la place, le sorcier redevenu blond ôta sa veste, non sans jeter quelques coups d’œil à ses opposants dont l’un d’eux avait choisi de faire un call sur sa mise, pour s’en détourner à nouveau de sorte à placer le vêtement sur ses frêles épaules. Si elle passait pour sa petite amie et se tenait pas trop éloignée de lui, il ne lui arriverait rien. « Je sais qu’on est vendredi et qu’en temps normal ce soir nous est réservé mais si j’ai refusé que tu m’accompagnes, ce n’était guère pour te contrarier… Je ne pensais toutefois pas que tu outrepasserais ce point », lui glissa-t-il à demi-mots afin de ne pas attirer plus d’attention sur elle, en partie déçu de constater que ses décisions pouvaient ne pas être appliquées, « Malheureusement puisque tu as choisi de me suivre, je vais devoir te faire attendre jusqu’à la fin », la disputa-t-il à sa manière, se blâmant sur le moment de ne pas avoir été plus ferme. L’inquiétude de la savoir au village à une heure aussi tardive se retrouva cependant gommée de l’excitation provoquée par l’annonce du premier rectangle dévoilé par le croupier. Un individu mal rasé à l'apparence douteuse, de loin pas le genre à travailler dans un casino autant luxueux que lumineux si l'attention se perdait quelques minutes sur son veston pouilleux ou s'attardait sur son manque apparent de dextérité mais le Daskalov s'en foutait comme de l'an mille. Il n'y avait que dans ce sous-sol à la décoration pitoyable que les sorciers s'aventuraient à risquer des sommes de gallions plus conséquentes que celles pouvant traîner dans les bourses de la plupart des étudiants de l'Académie. Où était le bénéfice, la frénésie fébrile de voir les pièces s'accumuler lorsqu'elles ne valaient que quelques pauvres mornilles ?

Habituellement il se contentait de décoder les micro-expressions de ses interlocuteurs au moment de la donne ou du showdown, ces éléments souvent non-maîtrisables qui s’étalaient dans une palette versatile et communicative, passant de la traîtrise d’une joue qui se creuse d’un point de satisfaction au circonflexe d’un sourcil surpris. Le blond avait également appris l’importance des gestes inconscients révélateurs, les changements de positions sur la chaise, de manière de soulever ou de rabaisser les cartes avec ou sans léger spasmes, ainsi qu’à interpréter les habitudes des débutants qui avaient toujours la naïve tendance à reproduire le même scénario en se basant sur un flop lorsqu’ils plaçaient une mise ou encore ceux, qui faisaient pleuvoir les jetons en raison d’un tirage couleur. Et puis, pour la première fois depuis qu'il s'était intéressé à ce divertissement, sans en saisir la motivation, ni l'origine de cette décision qui s'imposait à lui, il se mit à utiliser des calculs de probabilité, se remémorant les formules complexes et fastidieuses, celles-là-même qu'il avait appris par banal intérêt technique mais qui lui permettaient à présent abruptement de se situer. En tout temps, d'estimer son pourcentage de réussite, Reine As devenait une combinaison à neuf sur dix alors il n'y avait qu'une part sur cette même fraction d'obtenir un duo Roi As. Comme s’il avait la nécessité d’obtenir plus. Le hasard, ce si fidèle allié, illusoire concept accompagnant tout jeu devait être écrasé, réduit à néant, étouffé, rincé entre deux gorgées de single malt. L’héritier désirait férocement s’en débarrasser, le rejetant, ingrat, lui qui le portait pourtant tant de fois où sa technique n'était pas si perfectionnée, sa compréhension pas si claire. Il ne pouvait plus se baser sur la chance, se reposer sur son socle fragile. Il lui fallait gagner. Oui gagner. A tout prix. A toute mise. A chaque coup. Lors de chaque tour de ce manège infini. Après tout, en tant que l'une des plus anciennes familles et donc fortunes du pays, la marge demeurait conséquente. Ce ne seraient pas ces nuits attablées qui allaient ruiner les siens, n'est-ce pas ? Non, ses avoirs de sang-pur lui permettraient de se lancer jusqu'à les détrousser, tous, de leurs biens, à les faire mettre en gage, bijoux, breloques antiques, balais, manoirs, père et mère s'il fallait de sorte à le suivre dans sa furie. Saccageante. La seule chose qu'il dévasterait avec plaisir comportait une série de plusieurs chiffres donnant accès à des comptes en banque sorciers à la Firebird Banka. S'il ne ravageait pas son âme au passage aussi... Or, ce fut à l'aune de ce basculement subtile qu'il sombra, s'enfonça, lentement dans ce gouffre sans fin, les pieds déjà bien coincés sous la boue visqueuse de ce marécage, dans ce qui n'allait devenir que l'esquisse du caractère de plus en plus obsédant et vicieux du poker. Les parties entre amis pour le simple plaisir de jouer, un cigare parfumé qui embaumait la pièce de délicieuses veloutes feutrées, quelques rires et mimiques trop prévisibles sur le front de ses accointances, lui paraissaient bien loin de ce qu'il éprouvait ce soir, un besoin irrémédiable, violent, viscéral, presque irrépressible d’empocher le gros lot, de faire tapis à des instants complètement irraisonnés pour retirer tout aussi sauvagement ses précieux jetons une fois récoltés afin d’en reconstruire méticuleusement des petites tourelles qui se devaient de croître, urbanisations de ses victoires, dépensées presque aussitôt.

Dans une expiration rageuse, un manteau s’envola du dossier de merisier au bois déjà bien entamé, manquant de faire tomber le siège par la brusquerie. Pourquoi diantre n’avait-il pas foldé dans ce heads-up surtout pour s'aventurer à un foutu all in ? Savoir quand se coucher n’était-ce pas la base ? N'avait-il pas pourtant pris la mauvaise habitude jusqu'alors de fuir lorsque les choses le dépassaient ou ne se déroulaient pas à la plaisance de ses attentes ? A nouveau il avait fermé les yeux, fait semblant de ne pas voir. Perdre sur un Brelan, sa mine s'assombrit par cette constatation douloureuse qui lui brûlait l’estomac, ou peut-être était-ce l’alcool ? Le col de son pardessus fut relevé par un geste franc et quelque peu sec, claquant à l'instar des salutations d’usage adressées à la table, qui sonnaient en retour comme un au revoir, un à bientôt, une promesse tranchante et déterminée devenue revanche, impliquant qu'il allait revenir se rattraper le week-end suivant. Voire même le lendemain soir. Une saveur diablesse de reviens-y, qu'il aurait bien ingéré à nouveau, tout comme une nouvelle rincée de spiritueux, si sa bouche n'était pas déjà imprégnée d'amertume, saturée de dégoût. Sa langue devenue éponge de l'acre déception de l'échec. Le jeu seul savait comment l'amener à s'abandonner vraiment, à attacher sa ferveur de liberté pour mieux le ramener auprès de lui, amante insatiable à laquelle il finirait, tôt ou tard, par tout sacrifier. Uniquement afin d'abuser de son âge, de prendre son mal en douceur. En étreindre sa décrépitude, se laisser consumer, cigarette humaine de sa propre perdition. Sa bistre silhouette accentuée par la rigueur de son apparence, ainsi vêtu, se faufilait entre les meubles et les individus, pâles figures d'existences, traçant les courbes d'un avenir aussi morne et prévisible, qu'il le faisait de ces quelques pauses flancher par les caresses licencieuses dont ses doigts longeaient la froideur d'un verre et la rigidité de cercles en plastique de l'autre. Lorsqu'il s'apprêta à rejoindre la sortie en entamant la montée de ces marches calamiteuses, celles-ci grincèrent désagréablement sous le poids des responsabilités qui venaient tout juste de lui revenir. Zenitsa... Soudainement, l'acier de sa pupille fondit, le plongeant dans une profonde angoisse. « Mais quel sombre troll de l'avoir laissée sans surveillance ! », s'incendiait-il, peccavi d'une erreur dont il mesurait déjà de trop les répercussions. Comment avait-il pu agir de la sorte ? Sa main gauche s'écrasa contre sa tempe, laissant ses phalanges arpenter le pourtour de son visage effaré, appuyant ses doigts contre la peau de sa joue qu'il étirait vers le bas. Ecorché dans son rôle de protecteur, le sentiment rongeant tel de l’acide d’avoir failli à son devoir, pire encore, à son engagement envers elle de veiller à son bien-être, à sa sécurité et de demeurer présent en tout temps, l’avait poussé à écumer l’ensemble des bars et des lieux encore ouverts du Snezhna Selo‏, posant sa vue troublée sur chaque chevelure brune qu’il apercevait sous la faible lueur des luminaires dans l’espoir que ces quelques mèches encadreraient la rondeur enfantine d’une bouille à qui il demanderait éternellement pardon d’avoir fauté. Stoyan en avait fait de même de chaque ruelle extérieure, quadrillant cette partie du Rocher avec une rigueur militaire, sans relâche, malgré le froid mordant du vent qui lui giflait la mâchoire, comme si le ciel lui-même se voulait punitif, alors qu'il sentait son cœur tambouriner d’expectative et de culpabilité, martelant sa cage thoracique d’à-coups, le molestant de l’intérieur autant qu’il se maudissait pour cette attitude irresponsable et indigne de la valeur qu’il portait à la cadette des Daskalov. L'aîné était toutefois loin de s'imaginer à quel point la réalité allait révéler l'exactitude de ses pires craintes. 

Un épais crépuscule tombait comme une traînée de cendre fine sur un firmament blessé de rouge. Le dessous de ses yeux s'était paré de deux aurores indigo, empreintes d'un manque de sommeil certain, stigmates de sa propre bavure qui stagnait sous son expression figée. Entre auto-accusation, appréhension et colère. Témoins de son mal-être, ses cheveux ne ressemblaient bien à rien, aussi ternes et délavés que le restant de son teint. Allure spectrale que lui renvoyait le reflet de l’immense baie vitrée de la Salle Commune qu'il ne réussissait plus à quitter. Incapable de supporter sa propre présence, ses billes se perdaient vers l'horizon. Il se tenait ainsi debout depuis la fin de semaine. Scarjav avait bien tenté de le sortir de cette léthargie pesante qui avait succédé la vaine recherche de sa sœur dans l’ensemble de la bâtisse, lui proposant de se changer les idées au Baron, de lui ramener du Rakia ou une fille, suggestions de divertissement déplacées que le revers de sa main balaya, sans se retourner pour autant, indifférent, préoccupé. L’entièreté de la journée et nuit de samedi, de même que celles de dimanche, s’était uniquement centrée sur le fait de retrouver Nitsa. Il se moquait pas mal de se faire attraper, réprimander par l'un des chaperons ou jeter aux cachots. Bravant les couvre-feux, les interdits, le blond avait ratissé les extérieurs, toutes les salles intérieures, les murs, les couloirs, les sous-sols, allant jusqu’à s’infiltrer dans les différentes tourelles des camps de l’école en changeant d’apparence, à l’exception près du dortoir du puis-né de sa lignée où il était resté le poing suspendu, indécis, prêt à toquer à cette porte avant de se retirer avec rapidité de peur de s’effondrer devant le dédain que lui aurait probablement accordé Jacek, ses accusations s'il lui révélait la raison de sa présence ou plus grave à supporter encore, face à l’éventuelle et redoutée affirmation que lui-même ne l’aurait pas vue du week-end. Phrase qu'il n'aurait su encaisser. La révélation fut cependant plus terrible encore. Si respectueux des convenances son frère avait sollicité une entrevue par le biais son meilleur ami qui s’était contenté de transmettre la requête à ce dos qui lui faisait face depuis des heures. « Fais-le rentrer », que sa voix érafla tout juste. Stoyan s’était finalement écarté de sa contemplation, laissant ses prunelles tomber sur un regard incisif. « Tu as demandé à me voir ? », la question s'échappa pour la forme. Le ton se voulait suffisamment neutre afin de ne pas déclencher l'un de leurs sempiternels esclandres fraternels, escomptant vivement obtenir de sa part des nouvelles de Zenitsa plutôt qu'une prise de tête. « J’ai au moins la politesse de faire les choses correctement », ses dires se gorgeaient de rabaissement mais surtout, crachaient une haine qu’il lui connaissait certes violente mais pas aussi virulente. « Je présume donc qu’une altercation sera inévitable », constata l’héritier des paroles du plus jeune. « Tu n’as pas idée de ce que ton attitude méprisable et dégradante a encore engendré comme conséquences », que Jacek persiflait à son encontre, déversant son fiel toxique, masqué derrière son éternelle froideur. Que savait-il ? Mais surtout, que pouvez-t-il lui apporter de nouveau à propos des récents événements ? L’animosité le reprit à la gorge, nourrit par l’infamie de cette bourde monumentale autour de laquelle Jacek tournait volontairement en rond sans en venir au fait. « Dis-moi juste que tu l'as vu et qu'elle va bien », ses cordes vocales s'exprimèrent aussi tremblantes qu'incertaines. « Elle va aussi bien qu'une fille qui a été à deux doigts de se faire abuser dans une ruelle à la sortie d'un lieu déconsidéré parce que notre illustre patriarche ici présent », le brun appuya sur la dénomination, « ne l'a non seulement pas empêchée de rentrer toute seule du village, lui a préféré une activité tout ce qu'il y a de plus rabaissant pour l'honneur familial, mais en plus, a était incapable d'assoir son autorité inexistante pour le bien de cette perle », Jacek marqua une pause, vide de paroles, lourde de sens, « Nitsa a failli se faire violer à cause de toi ! », finit-il par le meurtrir définitivement. 

Il n'y avait de mots pour ces maux.